*
Поэты превращаются в цветы
В чертополох, ромашки или клевер
Поэты превращаются в мечты
И в птиц, стремящихся на дальний север...

Они живут в признаниях и снах,
В капели первой раннею весною.
Они - в цветущих кипельных садах,
Они - в молчании наедине с собою...

Поэты не уходят в никуда
Вновь оживая в песнях и балладах
И кровь их, словно вешняя вода,
Вдруг прорастает яблоневым садом. 

Есенин, Тютчев, Маяковский, Блок,
Ахматова, Цветаева, другие...
Они не умирают, видит Бог!
В нас отражаясь строчками живыми.

И в отдаленьи, в будущих веках,
Когда над всей Землею небо сине
Они на белоснежных облаках
Восславят имя гордое России...

11.02.2013
Подольск