Мои ученики.

Мои ученики- подранки.
Крылья у них перебиты.
И злы, и смешны, и жалки,
И вызывающе сердиты.

Ну, что с ними делать?
Как их осторожно погладить?
Кому из них мама пела?
Зачем им- математик?

Но, смешивая Пифагора со слезою,
А Евклида с ласкою,
Ищу, как в дебрях мезозоя,
Веселенькой для них краски.