Нельзя без слез смотреть на мир,
без смеха - думать о тебе.
Так сладок в мышеловке сыр,
что мы противимся судьбе...

Мою любовь не разорвать.
Твою мечту не изменить.
Как будто можно - убивать -
но в результате - "не убить".

И вот - надрыв. Или - надлом.
Кружатся дикие слова,
ручной глагол влетает в дом,
и у предлога голова

болит уже который век:
он - словно волк - не убежать
и не вернуться...
			Человек
внутри способен удержать

не больше чувств, чем в кошельке,
не больше смысла, чем во рту.
Надрез проходит по щеке,
рождая красную черту -

между пространством и тобой.
Не спи, любимая! Не ешь!
Здесь тонкой огненной рукой
судьба заштопывает брешь.

И, значит, есть такой раствор,
что после выпитых ресниц -
мы будем вместе. 
                  До тех пор,
пока 
     не превратимся 
	            в птиц.

ночь сентября Второго года