Он был ангелом сложной и горькой судьбы.
Он сновал между делом, меж дланей творца.
Паковал заблудившие души в стальные гробы,
В передышке, сгоняя старательно слезы с лица.
Проходили века, каждый день, будто с места в карьер.
Он ходил на работу, меняя недельный пиджак.
Не меняя жены, окруженья и тонких манер.
И не спрашивал: "Так ли...?" и "Надо ли так...?".
Он был ангелом. Так он себя называл.
И за рюмкой, и споря за каждый паршивый пустяк.
Уговаривал, плакал, перечил, мечтал, продавал.
Оседал, подпирая спиною случайный косяк.
Занимаясь делами, мечтал быть все время всерьез.
Жил по принципу - что-то в седмицу примерь и отрежь...
Только  вышло, что благости света, и он не привнес,
Что сквозь перья, как водится, лезет коварная плешь...
Он был ангелом. Светом. И что ему адская соль!
Вкусы к жизни поменяны курсом один к одному...
Весь свой век намекал, как тесна ему эта юдоль...
И никто, почему-то, при жизни не верил ему...

31.10.2005 - 24.11.2005