Эва Пилипчук.
На склоне июня.
 
Липа тонет в запахе мёда ,
в садочках сонно шепчут мальвы,
июньский жар гласит об уходе
птичьей заутреней
инвокальной.

Сумерки  паром исходят лиловым,
месяц по струнам бренчит рассеянно,
сумрак постель готовит новую
облачным покрывалом
кисейным.
 

 Мысли, бродя в бездомном  просторе,
 в литургии ночи  восходят к пассии,
 хор дней    антифонно вторит
 нашему к осени
 двоегласию.