Аннотация: Один мой хороший друг, служащий чиновником в третьесортном федеральном агентстве, разбазарившем в свое время полстраны, целый день клеил конверты с письмами, потому что в их конторе "упал" сервер.
Трагедия.
Под вывеской "Роспромторгстатнадзора" клубился сигаретный дым.
Небольшая группа людей, человек в тридцать, собравшаяся на крыльце, что-то нервно обсуждала, как это случается, когда тема поднята в сотый раз, а ответы так и не находятся. Тихий равномерный гул голосов иногда прерывался чьими-то выкриками, но в целом все выглядело обыденно, и никто не обращал на этих людей никакого внимания.
Посторонние люди входили в здание и выходили из него, и никому не приходило в голову, что прямо перед ними разыгрывается трагедия.
Конечно, курить вблизи учреждений давно уже запретили, но этот день был особенным и никто не обращал внимания на группу нарушителей закона. Даже парни из охраны, сидящие в вахтовой будке, старательно отворачивались и делали вид, что ничего не происходит.
Душой дымящей компании выступал седовласый мужчина в солидном костюме с серым отливом. Его дорогие остроносые туфли стоимостью в полтыщи баксов являли собой разительный контраст с обувью остальных собравшихся.
- А что я могу сделать? - он развел руки, в одной из которых - правой - была зажата коричневая сигарета "Captain Black". - Я к Аркадию Юрьевичу ходил? Ходил. Я Юрию Алексеевичу звонил? Звонил. Я к Анатолию Петровичу даже набрался наглости и приперся!
- И что? - сразу две круглобокие дамы потянули его за рукава.
- Совсем? - та дама, что выглядела основательнее, едва не плакала.
- Никак. Ничего. Никто не хочет делать.
- Я не понимаю, как так-то, Семен Ильич? Двадцать лет беспорочной службы! Классность! У меня полтора года до пенсии осталось! У меня алименты за троих детей! И теперь все? На биржу труда, да?
Все посмотрели на бородатого мужика в свитере неопределенного цвета.
- Не истерии, Гоша, - веско потребовал Семен Ильич. - Нам все несладко. Всем тяжело. У всех дети, кредиты, квартплата.
- Легко вам говорить, - чвыркнул носом бородатый, - вас-то в область берут!
- Да пойми ты, что в области штат тоже не резиновый и я не могу вас всех туда устроить! - Captain Black полетел в урну, а в руке появился еще один. - Есть зажигалка у кого-нибудь?
- Как же это вышло-то, Виталий Германович? - в сотый раз суетливо вопрошала заместителя директора Варвара Александровна, долгие годы служившая при ведомстве делопроизводителем.
Тощий очкарик, похожий на постаревшего Шурика из "Кавказской пленницы", многозначительно глядел вдаль и как бы нехотя, снисходя к мольбам тетки, отвечал:
- Да вот так вот и вышло! Аккуратнее нужно работать! Сколько раз было говорено!
- Ну как же, Виталий Германович? Ведь прежде всегда обходилось!
- Прежде - обходилось, а теперь - нет! Хватит, допрыгались! Тысячу раз говорено: аккуратнее работайте с дыроколом! Думаете у государства мошна бездонная? Нет! Совсем нет! Не смогли нормально сшить документы для Аркадия Юрьевича? Получайте!
- Ну ведь сломал кто-то один! Остальные ведь не виноваты!
- Да какая разница? - Виталий Германович отвернулся и оперся локтями на блестящий поручень ограждения. - Лимиты выбраны, финансирование на весь год исчерпано! А сейчас всего лишь июль. Наверху приняли решение нас закрыть! И Семен Ильич и, тем более, я - здесь бессильны. Все, Варвара Александровна, дырокол сломан, все уволены!
Двери открылись и на крыльцо вышел завхоз здания в сопровождении пары подсобников:
- Вот эту, да, снимайте нах!
Он даже не стал смотреть на разинувших рты людей, и молниеносно скрылся за блестящими дверями, а его помощникам вообще все было по-барабану.
Через восемь минут вывеска "Роспромторгстатнадзор" была унесена в подвальную подсобку, чтобы потом, через пару месяцев, оказаться на помойке.
Семен Ильич суетливо вытянул шею, огляделся вокруг и стал собираться:
- Вы, коллеги, звоните, если помощь какая нужна будет. Мой мобильник всегда включен. За мной вон уже Лёшик приехал. До свидание всем, друзья!
С этими словами он сбежал по лестнице и ловко нырнул в прохладное нутро черного с перламутром "Мерседеса-500", тотчас рванувшего по направлению к центру города.
- У кого-нибудь есть телефон Семена Ильича? - спросил бывших коллег истеривший Гоша.
- Нет, не-а, не, нету, - ни у кого не нашлось мобилы бывшего босса.
- Да и хрен с ним! - махнул рукой Гоша и пошел домой бухать, как делал раньше каждую пятницу.