И вновь воспоминаний ряд... 
Иду исхоженной тропинкой, 
Где на плетнях сверкают крынки, 
А хаты белые глядят 
Сквозь изгороди спелых вишен. 
Где скрип колодца ясно слышен 

В застывшей сонно тишине. 
Томится полдень. В вышине 
Июльским жаром солнце пышет, 
Дымится долгий белый шлях. 
В белёсых трещинах земля, 
Янтарный зной стекает с крыши.. 

Но занавешено окно, 
А в хате сумрак и прохлада, 
И на столе стоит вино 
Домашнее из винограда. 
Оно холодное, как лёд, 
В нём бродит юный майский мёд. 

Ах, этот стол - для глаз отрада! 
Здесь вишни тёмные из сада, 
И полный глэчик молока, 
И кукурузные лепешки, 
И горка молодой картошки 
И молодого чеснока. 

Часы названивают сонно 
И свежесрезанный подсолнух 
Лежит на краешке стола. 
Он пахнет полем, солнцем, летом 
И от него дорожка света 
Сквозь сумрак комнаты легла.