Букет.
А на стене трепещут тени.
Закрыты плотно шторы,
Но рассвет. Я слышу крики птиц:
Фьить-фьить.
Тянусь к часам - 
Четыре тридцать две
Какая рань! 
Мне не уснуть уже.
Ложусь в кровать
Смотрю, как дом мой наполняют тени
Ты рядом. Спишь?
Везет тебе.
А я опустошен,
И мысли сами по себе бредут среди окон
Где сотни рук уже готовы выключить будильник,
Скинуть одеяло
Где сотни глаз готовы встретить новый день,
Начать сначала
Где сотни ног готовы встать с кроватей,
Переступить порог
А сотни слов стремятся к повторению
И следуя за ними тенью, я замыкаю там
Бессмысленности круг.
Я поражен:
И это каждый день?
Так жить, не ведая значенья?
Я огорчен: 
Зачем же вера и знаменье?
Я удручен.
Который час?
Но мысли отвлекают тени,
Они дрожат и пятятся в проход - 
Хоть плотны шторы,
Но восход идет,
И сожаленья больше нет.
Уснуть бы хоть на час!
Но ночи час уже угас. 
Рассвет. 
И освещенный на столе стоит
Букет.