Однажды художник надумал,
Русь кистью нарисовать,
Мысль появилась, придумал...
Пора бы краски замешать.

Вот холмы, вот поля, вот горы,
Вот тропинка, ведущая в лес,
Вот впадины, вот угоры -
Не сыскать краше этих мест.
Вот дома, вот сараи, вот бани,
Вот церквушка, стоит на холме,
И звенит, и звучит куполами,
Словно руку тянет тебе.

Этого мало для русской жизни,
Нужно больше: характер, любовь,
Верность, преданность отчизне,
Битвы, оружие и кровь.

Вот орды татар, что дань собирают,
Вот князья, вот огромная рать,
Что трясутся, глядя, как народ обирают,
Но готовы деньги отдать.
Но терпенью конец приходит,
Так смотри же, монгольский хан,
Как Невский по шведским главам проходит,
Не чувствуя на теле ран.
А сколько вас таких монголов,
Турок, шведов, поляков,
Хотели видеть русского в рабских оковах.
Нет! Не может быть русских рабов!

Нет! На холсте слишком тесно, 
А так много выразить надо,
Россию рисовать бесполезно,
Для нее и мира мало