* * *
Огонь окна танцует джигу.
На стенах красные цветы
внимают собственному крику,
свободному от суеты.
Молчат рисунки на обоях,
Вечерний воздух отсырел
той самой яркой, дождевою
палитрой, на которой мел
моих мечтаний неприметных
приманит ветер, отогнёт
листы тетради, и сонетных
раздумий в комнату нальёт.
Вода. Кругом одна лишь влага,
хоть воздух сух, и запад пьян,
но мокнет жёлтая бумага
от синих штопанных румян
и масть червовую на тучах
кропит, как шулер записной,
багровый шар, и ветер жгучий
пришёл расправиться с весной
и нанести немного жару
на волглый дымный городской
пейзаж, и высушить гитару
цыганской дикою тоской,
и отшептать болячки вдовьи,
и красный сумрак наградить
воспоминанием-любовью,
и красок огненных пролить
на зимний день за дымным чаем,
в котором мы ещё с тобой
по нам сегодняшним скучаем,
как тёмный, замшевый прибой
скучает в неводе забытом
по смуглым вскрикам нежных тел,
в одно чудовищное слитым.
Мой тёплый сумрак прилетел
и за собой оставил пепел
на тёмно-розовом полу,
и синим дымом на губе пел
о том, что в серую золу
мы обратимся - дай лишь время.
И не в пример своей душе,
махнёмся обликами с теми,
кто в ярко-красном неглиже
теперь танцует под закатным
костром, ещё не разбросав
свои зелёные заплаты
по веткам, и когда устав
от неподвижности, запросим
весны, мольбам усталым вняв
нас, сентябрём встречая, осень
на крыльях галочьих подняв
над огородами, оставит
цвести охапками рябин
в своей задумчивой оправе
из глаз, причёсок и седин
таких же, как и мы сегодня -
обезголошенных, чудных
похоронивших тело полдня
в закатных красках. Этот стих
написан вовсе не от грусти:
скорее, просто от того,
что реки от истока к устью текут,
и все до одного
стволы окрасились багряным
закатным пламенем, и я
стою, себя представив пьяным,
у тёмно-красного ручья,
и взгляд пытается сквозь воду
увидеть камни, и наряд
небес
сулит мне непогоду,
и птицы красные парят
над головой, и ветер ропщет
над островом, и лоскуты
кустов безлиственных полощет
в пустых глубинах темноты.
__________
18/04/2001