Письмо

Осенний вечер. На столе письмо.
В нем нет ни запятых, ни точек. 
И не оставлено в конце клеймо.
Нет слов, нелепых фраз порой, цепочек. 

Ни слова о любви, прощении и чувствах. 
Здесь не ведутся разговоры про семью. 
Не пишут в нем о тех простых искусствах, 
Как победить войну, создав ничью. 

И душу в этот лист бумаги не вложили, 
И не получит никогда оно ответ.
Здесь чувства до пробелов сократили, 
И дело тут не в том, что чувств тех нет. 

Уже прошли и жизней половины,
А все по-прежнему: не пишется письмо. 
Пустой тот лист из за одной причины - 
Все потому что адресату все равно.