Утро, 25 июня. Намеренно не смотрю новостей. Выхожу на туманную улицу выходного дня. Люди вокруг грустные, в основном мужчины- только они. Природа грязная, умытая дождём, шедшим целый день и ночь. Трафик ленивый, воскресный, но что-то давит на людей: много жертв? Штурмуют Кремль? Не берут пленных? Вернулся домой, чтобы узнать в каком районе Москвы стоят колонны- развернулись не доходя. Солдат возбудили, а кончить не дали. Со всеми так поступили и не важно за или против, но энергия осталась. Мне хорошо от того, что русская кровь не пролилась, но знамя, хоть и людоедское, в руках воинов, восточной магией обернулось в рога на шлеме- опять обманули. И кто виноват? Он же спаситель? "Вы обвиняетесь в сохранении Москвы" или "Вы обвиняетесь в сожжении столицы"- скажет одно и тоже лицо. А обвиняемый ему ответит "Сохранил, потому что берегу наших людей" или "Сжёг, потому что так правильно". Нет позиций- только действия. Своего рода неандертальцы, исключительно в хорошем смысле, которые играют на флейтах и этими же губами смакуют кроманьонца. Кажется, что это нужно воспринимать как музыку без слов- классика, где каждый видит своё, вспоминает былое. Новая история будет написана на нотах и в будущем, школьники дойдя до нас, отложат учебники и проиграют нашу эпоху, кто на флейте, кто на скрипке, а кто на глубоком басе.