За спиной моей щит и меч,
Больше сотни разбитых мечт,
Столько ж пар помрачневших глаз
И теперь я хочу у Вас

Отобрать Ваш счастливый сон.
Взмах клинком. Умирает он
На руках, как дитя царя...
Я не знаю. Быть может зря,

Только жалость не мой конёк.
Я Вам, верьте, как смог - помог.
И зависит теперь от Вас
То, как примете мой рассказ:

На штыки или, как дано. ..
Только мне уже все-равно.
Вы не слушайте эту речь -
Станет больше разбитых мечт;

Или слушайте этот текст
И, быть может, на сотне верст
Между пунктами "А" и "Б"
Захотите прорыть тоннель.

Точка "А". Вы, пока что, здесь.
Это попросту Вы и есть,
Но такой, чтобы без прикрас,
В этот год, этот день и час.

Точка "Б". Это Ваша цель.
(Не мечта, а стальная цепь,
Что не даст Вам сорваться вниз,
Ошалелый прервать круиз!)

Вы стремитесь её достать,
Забываете есть и спать.
Забиваете мысль-гвоздь
В упускаемых шансов гроздь.

И Вы тащите следом нить:
К ней привязано то, что быть
Не должно уже за спиной
И колеблет порой покой.

Это груз, что мешает лезть
За звездой, превращая в лесть,
До единого, все слова,
Что от сердца Вам Жизнь слала.

Но Вам дорог вот этот груз,
Вам нужна по былому грусть,
Вам так нравится этот сон.
Взмах клинком! Умирает он.

Так обычно тушу огонь
Отменивших для цели бронь
В теплом будущем и почти
Разбиваются их мечты.

Так что выбор теперь на Вас:
Как Вы примете мой рассказ?
На штыки или, как дано?
Я свой выбор уже давно

Превратил в настоящий миг,
Не закрылся и не поник,
Может быть лишь чуть-чуть устал,
Но сдаваться в пути не стал.

Я не знаю, быть может зря,
Но в мозгу моём нет царя...
Да и жалость - не мой конёк.
Я вам, верьте, как смог, помог.