В студенческие времена, попал на неделю Французского кино. Понравился один короткометражный фильм о парне с собакой. Сюжет таков: ходят они по дворам и предлагают себя в подсобные рабочие. Это в начале фильма. В конце, подзаработав некие деньги (парень на колке дров, а пес на обслуге хозяйских сучек), парень говорит псу: "Поработаем теперь на себя..." Парень знакомится с красивой девушкой, а его пес с красивой болонкой красивой девушки...
Будь Корейко прозорливее, не держал бы в "чулке" свой миллион, а заказал бы серию автопортретов Малевичу, Родченко, Татлину, Филонову, Шагалу...
Приходит Остап, а денег нет! Висит по стенам некая "никому не нужная мазня"...
Потомки подпольного миллионера все без исключения были бы сейчас почетными миллионерами, имея такое наследство.
А кто во времена Ильфа и Петрова мог предположить, сколько будет стоить эта "мазня"...
Впрочем, это другое развитие сюжета в романе.
Если предположить невероятное - художнику не нужны заказы. Не нужны - и все. По разным причинам. Например, жена ну очень богатая и ей своих денег некуда девать, да и зачем ей супруг, закрывшийся в мастерской с женой некоего богатого мужа?! Пусть лучше цветочки, пейзажики малюет. Или себя. Да хоть с утра до вечера. А если этот несчастный коллега прирос к портрету напрочь, то он себя и малюет. Смотрит на себя в зеркало, потом на холст, потом снова в зеркало... Туда-сюда, туда-сюда... Как у него только шея выдерживает?!
Или, например, такое.
Живет художник отшельником, нигде не выставляется, потенциальные заказчики его не знают, а те, что знают и рады бы, да денег едва на портвейн хватает.
На натуру денег нет, а друзья жутко заняты по основному месту жительства. Вот художник и смотрится в зеркало и наблюдает, как еще недавно волосы были черными, глаза были напряженными, подбородок волевым... От портрета к портрету меняется цвет волос, появляются очки, подбородок зарастает густой седеющей бородой...
Кому придет в голову (кроме художников и самовлюбленных особ) часами смотреть на себя в зеркало?! А шо делать?!
Себя уговаривать не нужно, кофе, легкие напитки и флирт предлагать не нужно, платить не нужно, ждать часами - придет - не придет не нужно. Какая натура может обладать такими сверх положительными нечеловеческими качествами? Только в виде сильного исключения.
Что делать, если ты сказал себе однажды "Я - портретист"?! И никакие букеты, домики и прочие деревья возле воды совершенно тебя не вдохновляют. Художник побродит по мастерской, пройдет мимо зеркала, а там - натура! Глаза, нос, губы - все, как у людей. И вот, двадцать какой-то автопортрет стоит под стенкой и ждет. Чего, кого...? Никому неизвестно. Пусть стоит.
Конечно, иногда польза и от этого жанра есть. Пригласили родственники на день рождения. Заворачиваешь один из и несешь с желанием обрадовать и обрадоваться.
Родственник жмет руку, с радостью принимает завернутое, разворачивает, смотрит...
Глаза постепенно тухнут, лицо суровеет, шумно подошедшие гости замолкают - немая сцена.
Он же ожидал увидеть "расцветание яблонь и груш", а тут небритая физиономия, слегка с похмелья, краски не яркие, взгляд тяжелый, да еще рама почти с помойки... Кому такое понравится?!
Приходишь к родственнику в очередной раз и шаришь глазами по стенам - нет автопортрета.
- Где работа, любезнейший?
- Ты пойми меня правильно, дорогой, у меня же дочки подрастают - взрослые уже, а ты со стены будешь подглядывать! Стыдятся они. Положили тебя в антресоль. Вот вырастут, замуж выйдут, повесим.
Сказать "верни" - неудобно. Плюнешь и садишься за стол пить водку под шикарный винегрет с роскошными котлетами.
Если б кто знал, сколько автопортретов сгинуло с лица земли и стен. Сгинуло навсегда. И дай Бог, чтобы на чьей-нибудь антресоли обнаружился неизвестный автопортрет, например, прекрасного киевского художника Игоря Шаргородского.
Уважаемые дамы и господа, заказывайте художникам автопортреты. Поработайте на себя. Вполне возможно, что ваши дети скажут спасибо родителям.