А ты... в своей находишься квартире,
где пахнет грустью, коммуналкой и Невой,
Сидишь в пальто в бесцветном, новом мире,
а ритм эпохи, как метроном кивает головой.

Идешь от стен и духоты прихожих,
параболой да на одном рывке.
Застыв среди расстриг и прихожан,
чье имя и фамилия "Б" и "Г".

В конечном счете, это имя божества,
не что иное как линии и свиток.
Где почерк бога не от плутовства,
разборчив меньше, чем его избыток.

И если жизнь, то снеги на прощанье
идут в России , где цензура и уста
сливаются лишь в монотонное звучанье,
где кривда это красота холста.

Но мысль не знает боли и докуки.
На много тише (мысль) чем крик гортани,
По мне б чтоб Шива был вообще безрукий
По мне б костюм от Джорджио Армани.