вчера я побывал на рынке букинистов
У букиниста листопад из старых книг и вечной лиры
На полках книжный аромат витают пьесы и сатиры.
Склонившись льются кружева , вблизи раскаты океана,
на гребень поднялись слова , а это лишь края стакана.
Здесь солнце обычно чуть светит в окошко.
И ветер в проемах и старая брошка .
И нежные струи мне шепчут романы,
с улыбкой примолкли в углу истуканы.
Я заложник идей человеческой мудрости .
Виртуозных симфоний и пламенных роз.
Неслыханных пьес, прошептанных осенью,
Со слезами солеными и комнатных гроз.
К нему возвращусь сквозь хрустальные волны
В бесконечном сверканьи морских берегов
Оденянья примерь акварелью рисована,
без единого шва в эту небыль поверь.
В длинные нити дожди растянулись
праздники ,будни ,уныние и грусть .
Будто лагуна вблизи океана
киоск букиниста я в неё окунусь .