Депрессия.

Опять старуха рядышком прошла, 
И даже разбудила на досуге.
Промчалась мимо острая стрела.
И я давно уже не бьюсь в испуге.

Мои мечты... Кому они нужны?
Мои стихи пролистывает лето.
Мосты давно уж в мыслях сожжены,
И песни (да, обидно!) недопеты.