Время, когда не пишут стихов - 
Это прорва отчаянья, прорва безумия.
И вот мы не слышим своих голосов
В безшумии.

Вакуум, мертвое место,
Пустыня больших городов и машин.
И вот чья-то чужая невеста
Подливает мне джин.

Подливает и смотрит в глаза, 
И на постель расстеленную...
Несколько часов спустя я возвращаюсь назад,
Но из пятницы в воскресенье.

В меня целятся взглядами,
Наверное, в нее тоже.
Потому что мы были рядом,
И потому, что были похожи.

Я не верю заискивающим взорам прохожих,
Я не курю, но хочу закурить.
Каждый из них может дать мне в рожу
Во время революции, отстаивая право жить.

У меня это право есть.
Очередная женщина сядет рядом,
Но я не забуду ту, 
С которой нас вместе расстреливали взглядами
Из-за угла и за версту.

Слухи, толки, они зовут нас любовниками -
Чушь, не в этом суть.
Мы готовы мстить друг за друга, как кровники,
Если убьют...


Время, когда не пишут стихов - 
Это прорва отчаянья, прорва безумия.
И вот мы стоим и не слышим ничьих голосов,
В раздумии.