|
|
||
Я не второго, вроде, сорта, |
Года идут, но почему-то Гуляет ветер в голове. Господь сподобил, бес попутал - И получился человек. Я не второго, вроде, сорта, А жизнь - пустая суета. Господь вложил в меня до чёрта, Но я не понял ни черта. Да, жизнь - непруха и химера, Мне расставаться с ней пора. Хотел я прыгнуть выше хера... Не получилось ни хера. Я у провидцев брал уроки, Взирая тайно на Парнас, Давал обеты и зароки И... напивался через час. Напиться хочется в апреле, Когда волнует птичья речь. Потом отмучиться с похмелья И грабли старые сберечь. Отполирую граблевище, Расправлю старые зубцы... И, пусть над ухом время свищет, Мне, право, рано в мудрецы. Гуляка праздный, жизни зритель И Демиурга мелкий клон... Зашёл я в мудрости обитель, Но заскучал и вышел вон. Наш грешный мир до боли зыбок, И целиком, и по частям... А жизнь - последствие ошибок, Без них всё кончится к чертям.
|
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души"
М.Николаев "Вторжение на Землю"