* * * Во мне поэта - на полстрочки, А остальное - рифм оскал. Я сотни раз, дойдя до точки, В сердцах написанное рвал. Но те полстрочки незабудкой Покоя не давали мне, И, привороженный как-будто, Я ими бредил и во сне, Пока не ставил их с расплёсом В строфы приёмистый сосуд, Стирая колкие вопросы, Снимая лихорадки зуд. И, как зерно рождает колос, В нём умножаясь много раз, Всего полстрочки множат голос И превращают голос в Глас. Вода в веках граниты точит, Дорога к истине трудней, И пусть поэт я на полстрочки, Но, как могу, иду по ней.