Брату Игорю Нефедову

* * * Когда, в тупик упёршись до упора, Замрёшь, как будто проглотил аршин, Начнут расти вдруг мысли-мухоморы Из тайных трещин скомканной души. Прельщая враз красою бесподобной, Но в каждой споре только фальшь и ложь. При этом, как ни тужься, не съедобны, Наешься - в лучшем случае помрёшь. Забыв, какого роду ты и званья, Начнёшь пенять - мол, если да кабы, И из подгнившей корки подсознанья Полезут скопом скользкие грибы. Бежать бы, но не спрятаться, не скрыться, Грибная блажь, нежданная чума В глуши провинций дальних и в столицах... Воистину - все беды от ума! Когда, казалось, ничего не светит, И брошен ты на произвол судьбы, Молись, уйди в запой, играй со смертью, Но не плоди отчаянья грибы!