* * * Прохладный сумрак, утро раннее, На листьях капельки дождя... За жизнь два-три воспоминания, Что забираешь, уходя. А остального словно не было, От неваляшек до седин... Уводит вдаль дорога белая, И, как доселе, ты один. Душа потерями исколота, Сплелись в комок обрывки лет... Не унесёшь с собою золото, Но на стихи запрета нет.