# И тайна стимула поэзии...

Борис Сергеевич Булатов

А я открыл портвейн "Таврический",

Решил с устатку остаканиться,

Чтоб посмотреть на жизнь лирически,

А не какой-нибудь там пьяница.

В соавторстве с Арсением Платтом


Земля вздымается эпически,

Петля реки свисает стременем.

Тут вид вполне доисторический,

А самолет - машина времени.


И вот заливом цвета олова

На вираже окно задернуто...

Мне Север снова кружит голову,

Наполовину перевернутый.


А я открыл портвейн "Таврический",

Решил с устатку остаканиться,

Чтоб посмотреть на жизнь лирически,

А не какой-нибудь там пьяница.


И началось в крови горение,

Уже строфы начало сложено...

Стакан мой на стихотворении

Стоит, в два счёта опорожненный.


Увы, поэт, опять в опале ты:

Освистан стих гламурной публикой.

И твой стакан, недавно налитый,

Пустеет дыркою от бублика.


Не мне грустить от одиночества

И слёзы лить ночами пьяными -

Служить достойно стихотворчеству

И измерять стихи стаканами.


Ночами я хожу по лезвию:

Заснуть мне музою не велено!

И тайна стимула поэзии

Под утро ведрами измерена.


Не спит барсук, в норе обложенный,

Подвоха ждёт от мира внешнего...

Бредёт поэт тропой нехоженой,

И всё вокруг него нездешнее.


Они, собаки, пьют да колются!

Но это мнение расхожее...

Живут поэты буйной вольницей

И всё вокруг - владенье Божие.


И будь, что будет, будь, что станется,

Расчёты побоку целковые.

И пусть он мот, позёр и пьяница,

Но Богом в темя поцелованный.