# Коль поэты народу до фени...

Борис Сергеевич Булатов

Позабыли, увы, о поэте,

Он сегодня изгою под стать...

Мы резвимся в Сети́, словно дети,

А властям и народу - плевать.

В соавторстве с Арсением Платтом


Не судите великих столь строго:

Беспардонна таланта печать.

Чем к барьеру вставать недотрогой,

Мог бы в тряпочку друг промолчать.


Я скалою стою среди смуты,

Распахнув пред опасностью грудь.

Но в меня до сих пор почему-то

Не нашёлся охотник стрельнуть.


Я довольно живучий, зараза,

И хула мне мила, как хвала.

Снова критик стрельнул. И промазал!

Видно, руки тряслись с похмела.


Мне признанья живым не добиться,

Мёртвым в классики легче попасть.

Но вокруг ни стрелка... Лишь тупицы,

И молчит равнодушная власть.


Ни огня нет в помине, ни дыма...

У Дантеса от водки улёт.

А Колян Соломоныч Мартынов

Простудился и сопли жует.


Вот при Сталине было чудесно -

Он к поэтам пристрастье питал,

За обидный стишок или песню

Отправлял их на лесоповал.


Где морозы трещат, не протянет

До весны в лагерях человек...

Враз посмертная слава в кармане

И в истории место навек.


А теперь за стихи хрен кто тронет,

Лагерей не осталось, увы...

На арену бы нам при Нероне,

Чтоб сожрали голодные львы!


Позабыли, увы, о поэте,

Он сегодня изгою под стать...

Мы резвимся в Сети, словно дети,

А властям и народу - плевать.


Быть тут, Боря, не может двух мнений:

Камень бросили в наш огород!

Коль поэты народу до фени,

То пора наплевать на народ.