Лежит охотник и ворчит:

  - Растет от пива брюхо!

  Копье, как прежде, не торчит,

  Такая вот непруха.

          

           Ты не ворчи, охотник, зря,

           Сходи-ка в мастерскую,

           Там подточи конец копья

           И - снова в штыковую!

          

  Копье блестит, но рукоять,

  Похоже, скоро треснет.

  И поздно мне ходить на рать,

  На печке интересней.

          

           Прошло, и даже и не плачется,

           Коньяк, табак, опять коньяк,

           На годы растянулась пятница,

           Огонь в печи, на печке - мрак.

  

  Увы! Мы вяло пили с Пятницей

  И говорили не о том,

  Тихонько жизнь под горку катится,

  Зато стихами полон дом.

          

           Сменит тихо пятницу среда,

           Посерёдке проще, как-нибудь,

           Булькает в стихах моих вода,

           В них уже надежду не вдохнуть.

          

  Затопи стихи мои, вода,

  Унеси их к черту на рога.

  Мне они, пардон, не по годам!

  Куражом я больше не богат.

          

           Мне не стать травою подорожной

           И ручьём прозрачным не звенеть,

           Но порой бренчу пустопорожне,

           Дотирая струн ослабших медь.