Д. М.            * * * Мой Кай, прими для бодрости стакан, Живи вовсю, пока в порядке печень. Застыл под елью снежный истукан И думает, наверное, что вечен. Козы́рный туз в колоде зимних карт, Колдующий ночами по привычке. Но мы-то знаем: на подходе март, А он расставит точки и кавычки. Здесь не задать с испуга стрекача, Заноют разом скованные раны, Начнут ручьи безумствовать, журча, И мат поставят снежному болвану. А ты, мой Кай, свободен и здоров, Твоя стрела стоит на цифре восемь, Есть время наломать немало дров, Ведь далека, как сказка, жизни осень. Храня лояльность правилам игры, Ты всемогущ в пределах фотошопа, В твоих руках рождаются миры. . . Но встань со льда, не то застудишь жопу!