# Нас поставят... на котурны...

Борис Сергеевич Булатов

Все поэты - забияки,

Всюду склоки и интриги.

А редакторы, собаки,

То и дело кажут фиги.

В соавторстве с Арсением Платтом


Кто я? Правдою нетленной

Мне, мудрец, мозги закапай!

Сучковатое полено,

Недоделанное папой?


Не в том месте сучковатый,

Попытавшись стать поэтом,

Убил дедушку лопатой,

А читателя сонетом.


О морях мечтал, но вместо

Флибустьера стал поэтом.

Я силен одним лишь местом...

Только место то - не это.


Так мечталось о кораллах!

Оказалось всё впустую...

Прозябая, на порталах

Вахту вечную несу я.


На корабль вступил - и нате:

Потонул он, раком свистнув...

И брожу я, как лунатик,

По порталам стихописным.


Все поэты - забияки,

Всюду склоки и интриги.

А редакторы, собаки,

То и дело кажут фиги.


О признании и славе,

Размечтался я, поддатый.

Но подножки всюду ставят

Мне админы, поросята.


Беспредел царит на сайтах,

Косят серые умело.

Моих строчек мегабайты

Пропадают то и дело.


Нам, писучему народу,

Участь светит непростая:

Вместо адских сковородок

Всю Стихиру зачитают...


Там воздастся всем за ересь

Бесталанных, тошных строчек...

Будут черти, подбоченясь,

По Избе гонять Клубочек.


Почитав стихи маленько,

Нас поставят ... на котурны.

И пройдутся пьяным Стенькой

По Сети Литературной.