# На самом первом этаже...

Борис Сергеевич Булатов

Он пёр, как танк, нехоженой тропою,

Препятствия сминая на ходу...

Но был растоптан радостной толпою

У ошалевшей музы на виду.

В соавторстве с Арсением Платтом

Не захотела жить с поэтом муза,

И годы покатились под откос...

Увы, но без неё он просто лузер,

А мог бы Пастернаком стать всерьёз.


Пообещал поэт своей зазнобе

Подняться до высоких рубежей...

Но громко пукнуть в лифте бес сподобил

Уже на самом первом этаже.


Он пёр, как танк, нехоженой тропою,

Препятствия сминая на ходу...

Но был растоптан радостной толпою

У ошалевшей музы на виду.


Открытый нараспашку всем несчастьям,

Он музе нужен, как козе баян...

Но тем писатель к вечности причастен,

Что вечно он с похмелья или пьян.


У Вани вновь в саду созрели вишни,

А у поэта тремор и сушняк...

Встаёт ребром вопрос: когда он пишет -

Объевшись водкой или натощак?


Распахнуты в науку настежь двери -

Там знания большие обретём...

За стол усевшись, запросто проверим,

Ответы эмпирическим путём!


С учёным миром я знаком, однако,

Эмпирики - алкаш на алкаше...

И то, что знает каждая собака,

Эмпирик держит на карандаше.


"Крутил таких на стилосе Гораций" -

Донёс до нас античный документ.

И нам с трёх раз нетрудно догадаться,

На чём их вертит член-корреспондент.


И, подводя итог беседе разом,

С усмешкой сделать должен вывод я:

Продукты креативного экстаза

Частёхонько не стоят ни... рубля.