|
|
||
Вконец запущенный, до слёз родной бедлам, | ||
* * * Б ывают серые, как крысы, вечера,С хвостами голыми, отвратными до мути, И безысходные, хоть в стенку лбом, по сути. . .
Я понимаю, что на кончике пера Дрожит вселенная, отточечно черна, Лишь липко ждущая, когда её отпустят.
Куют куранты бойко в сумраке часы, И воздаётся звонко каждому finita, Едва уйдёт один - другому дверь открыта. . .
Я ощущаю, как вселенские весы Застыли вязко, но ничтожен мой посыл Хотя бы каплей потревожить дно корыта.
Бутылок тусклых трупы жмутся по углам, Да, им-то удалось излиться настроеньем, Иллюзия, мираж, надежд столпотворенье. . .
Вконец запущенный, до слёз родной бедлам, Где слов, изношенных до отчужденья, хлам Переплавляется порой в стихотворенье.
|