* * * Она с рожденья бродит по ночам, Тихонько что-то в рифму бормоча, Худа, невзрачна, призрачно одета, Гуляет, зябко ёжась на ходу, Одиллия скорее, чем Одетта, А, может быть, Офелия в бреду, Рождая строфы томного сонета, Который нам не прочитать, увы. Внимают ей лишь белые слоны На этажерке в лучике луны И персонажи фото со стены. Порой она выходит на балкон И продолжает вне его движенье, Не раскрывая глаз, как Рубикон, Преодолев земное притяженье. Она жива. Проснувшись, примет душ И даже состоит на службе где-то. Твердят: - Больна! Но это просто чушь - Сомнамбулизм обычен для поэта.