И нырнул сразу вниз, В неостывшие чьи-то постели...             Олег Кошелев

* * * Он от бабы ушёл И от девы слинял - это просто, Из кровати в кровать По-английски катался поэт, Уходя нагишом... Но попал на лихой перекрёсток, Где на камне печать, Что хоть в бок, хоть вперёд - хода нет. Мол, направо пойдёшь, Век не жди публикаций в реале, Тёртых критиков рой, Пародистов махровых кагал, А налево - на нож... Муж с рогами отпустит едва ли. Напрямик - геморрой, Энурез и запойный угар. И застыл на кресте... Не вернуть, не исправить ... Finita... Шанс последний лишь есть - Вверх рвануть, как когда-то Икар... Только крылья не те, Не дотянут, увы, до зенита, В прошлом время чудес, И к перу охладела рука. Значит, пробил час пик, И пора расставаться с Парнасом, Оставляя мечты И надежды на склонах крутых... Потому что старик И растратил дар Божий напрасно До немой пустоты И саднящей гортань хрипоты. <июнь 2012>