Пускай расклад вполне дурацкий,

  И чёрт, тебе, увы, не брат,

  Ты обними его по-братски -

  И сразу домом станет ад.

  

          Отдёрнет смерть в заплатах штору...

          Откроет в ад чертяка дверь:

          "Тебе, поэт, лихую пору

          Терпеть! Но слюбится, поверь".

  

  Тут верь-не верь - исход известен.

  Поэта доля нелегка.

  Настало время - не до песен,

  Не до стихов... Но лишь пока...

  

          Мы с чертом врежем по стакану

          И громкой песней снимем стресс!

          Уверен: ангелами станут

          Мне бесы после поэтесс.

  

  Я с поэтессами когда-то

  Не раз синхронно стих кончал

  Теперь от них шалит простата,

  И печень ноет по ночам.

  

          Вылазил лешим я из леса,

          Деньгой богат и видом лих!

          И шебутные поэтессы

          По много раз кончали стих.

  

  Но время шло, скакало, мчалось...

  Мой пыл с годами поутих.

  И, помурыжив строчку малость,

  Бросаю ныне на фиг стих.

  

          С пивка сдувая нежно пенку,

          Врачую я души нарыв.

          И сплю потом зубами к стенке,

          Про "стихуёчки" позабыв.

  

  Хотя проходят лёд и пламя,

  Азарт, удача... всё подряд,

  Стихи останутся стихами

  И наши души сохранят.

  

          В преддверии фантасмагорий

          Воздастся нам с тобой сполна:

          На галактическом заборе

          Напишут наши имена.