* * * Внутри забот и дел насущных Жизнь мельтешит календарём. И век, что царски мне отпущен, Мигает мыльным пузырём, Дрожащим томными цветами. А вдохновения намёк, Не разродившись словом, тает, Как полуночный мотылёк. И год - как день. Бездарно краток, Последней цифрой отличим В ряду безвременья заплаток, На бок улёгшийся, молчит. И не заметят, не узнают В потоке ходком будних дней. . . Смотрю уставшими глазами Я из убогости своей.