Все слышней, все меньше бархата и блесток,
Гаснут свечи, тает дымка, снег в окне...
Скрипка, хрупкая, как девочка-подросток,
На плече рыдает в гулкой тишине.

Скоро все на свете снегом этим чистым
Занесет, сотрет - ни вздоха, ни лица.
Вечным сном уснут артисты и статисты
Старой пьесы без начала и конца.

Только выстрел в обезлюдевшем пространстве,
Словно точка в ненаписанном письме,
Алой кровью - древней клятвой в постоянстве -
Просочится в леденящей белизне.

И на заднике холщовом небосвода,
В те другие непростые времена,
Расплывется, вместо мирного восхода,
Мутной влагой недопитого вина.