последняя авторская редакция (от 10 января 2009 года)
Посвящается двоим прекрасным людям,
Никитину Николаю Игнатьевичу,
дорогому шефу и учителю,
и
Трубицыну Юрию Владимировичу,
другу, трагически погибшему при
выполнении служебного долга.
Сразу же немного о сюжете (в качестве шутливого эпиграфа):
Если бы человечество знало о том, что именно ждёт его в будущем, оно бы так не веселилось, провожая 'тёмное' Прошлое...
О главном герое:
Его звёздным часом стал комендантский...
Об авторе:
Ветеран броуновского движения...
О вежливости:
Здравствуйте, уважаемый Читатель!
Помню, во времена присной памяти Советского Союза бытовало меткое народное замечание: 'Раз уж без знакомств у нас шагу не ступишь, так давайте, чёрт возьми, знакомиться!'.. Давайте, уважаемый Читатель, познакомимся и мы. Коротко о себе: Георгий Булавин, можно просто ГБ, сорока шести (с приличным уже хвостиком) лет, русский, военный пенсионер, беспартийный, сочувствующий, высшее, женат, дочери, внук, выезжал, проживал, участвовал, был, состоял, ну, и рядом, конечно, стоял... Вас, если позволите, в дальнейшем буду звать Читателем, правда, больше номинально, следуя традиции, потому что в моём личном восприятии Вы - скорее собеседник. Насколько терпеливый и благожелательный, покажет время... Не возражаете?
Вот и прекрасно! Однако беседа, в моём понимании, вовсе не суть механический обмен выверенной, достоверной, чётко сформулированной информацией. Это в мире бездушных машин две параллельные прямые никогда не пересекаются, квадрат гипотенузы однозначно равен сумме квадратов катетов, а дважды два, хоть удавись, - четыре. Мы же, люди, в отличие от них, не 'зависаем' ввиду обилия логических ошибок, наоборот, под настроение нагородим такого, что сведём с ума даже Вселенский Разум. У нас при доверительном общении любая истина, до сих пор будто бы неоспоримая, оказывается под прессом эмоций и оригинального мировосприятия контрагентов. Сложение банальных двоек может привести к чему угодно - от жёсткого рукоприкладства до построения коммунизма в отдельно взятой кухне и, как следствие, 'побега' за очередной бутылкой водки, - а пресловутая четверка навсегда останется при этом вторым знаком после запятой таинственного числа 'пи', да и то отнюдь ещё не факт...
Сколько на свете людей, столько и мнений. Стальной ломик виолончелисту представляется не более чем железякой, в то же время для монтажника оный есть орудие труда, для взломщика - ключ, для продвинутого дизайнера - предмет интерьера, для таксиста - средство самозащиты, для убийцы - холодное оружие. Вот и я, ГБ, хочу сразу обозначить свой строго индивидуальный взгляд на некоторые проблемы современности. Это ещё не завязка сюжета - всего лишь прочувствованное вступление, однако в нём заключена концептуальная идея книги.
К слову, о самой книге. Вашему вниманию предлагается фантастическая сага - масштабное (во всяком случае, по объёму) повествование о жизни некоего народа. Крохотного такого народишки, можно сказать, народца... От сей печки и предлагаю сплясать.
Фантасты по обыкновению кичатся тем, что в славной их когорте оказалось множество провидцев. Сэр Фрэнсис Бэкон в первой четверти XVII века предсказал подводную лодку ('Новая Атлантида', изд. 1627 года), Жак ле Фор ('Вокруг Солнца', 1986 г.) - полёты в космос, Александр Богданов ('Красная звезда', 1908) - электронно-вычислительную машину, Герберт Уэллс ('Освобождённый мир', 1913) - атомную бомбу, Карел Чапек ('РУР', 1920) - робота. Большей же частью фантасты проявились ясновидящими в последней трети двадцатого века. Это закономерно, ибо мсье Жюлю Верну наверняка куда сложнее было предвосхищать будущее - ту же подводную лодку, акваланг и электрическое освещение улиц, - чем любому из плеяды советских физиков/лириков. Не говоря уже о писателях сегодняшнего дня... Почему не в мочь? Да потому, что научно-технический прогресс в эпоху великого сына французского Нанта хотя и ускорился, но ещё не сорвался в бешеный галоп. По сути, всхрапывая, лишь готовился пуститься вскачь. Кому во времена оные дано было предвидеть будущее? Ой, немногим!
1. Пророкам - те запанибрата с Высшими Силами. Такой источник информации о Грядущем, согласитесь, дорогого стоит!
2. Гениям - они, как правило, наделены Интуицией высочайшей пробы (пробы негде ставить!). Пассионарным личностям не обязательно опираться на исходные посылы, озарения приходят к ним сами собой.
3. Специалистам-футурологам. Правда, отнюдь не всем и каждому, кто считал себя профессиональным провидцем, - лишь тем, кто имел доступ к обобщенным данным с передовых рубежей науки и техники, за счёт чего способен был прогнозировать Будущее вдумчиво, осмысленно, рационально.
Что же до количества первых-вторых-третьих...
Пророков нет в Отечестве своём, да и в других отечествах не густо, - как справедливо утверждал В.С.Высоцкий. Леонардо да Винчи, Никола Тесла, Эдгар Кейси, Константин Эдуардович Циолковский, ещё пяток-другой, и обчёлся.
Гениев, слава Богу, тоже не переизбыток. Почему 'слава Богу'? Да по причине гордыни великой! Дело в том, что гений, лишь осознав себя таковым, автоматически становится препротивнейшей личностью. Примеры: Вильгельм Конрад Рентген, Лев Давыдович Ландау - отморозки те ещё...
Ну, а пассионарным футурологам, повторюсь, необходим доступ к сведениям о перспективах фундаментальной науки, технологий производства, политики и общественного мироустройства. Казалось бы, ничего из ряда вон... Но лишь казалось бы! Возжелай некто Георгий Булавин лет сто назад узнать, возможно ли в обозримой перспективе без прозекторского тесака подсмотреть, как устроен внутри Homo Sapiens, вынужден был бы покупать в столицах дорогущие научные журналы, а после писать проникновенные письма корифеям вроде упомянутого господина Рентгена (в связи с чем вероятнее всего был бы послан к дьяволу, как Нобелевский комитет в полном составе, если вообще удостоен ответа гения). А что сегодняшний фантаст? Залезет с похмелья в тормозной свой Интернет. Случайно напорется на статью о вихрях торсионного поля. Сообразит в этой связи, что, раз уж имеются злокозненные вихри, то ради спасения Вселенной их надобно любой ценою развихрить. Высосет из пальца некий выпрямитель означенных завихрений. А тот, глядишь, лет через пять уже - если не вот уже лет пять - работает в Урюпинске на самогоноперегонном комбинате. Ай да Булавин, ай да сукин сын, вот молодца! Провидец, пёс его дери, харизматическая личность... Но проблема в том, что Булавин пытается фантазировать больше в социальной сфере, действие цикла его романов происходит на фоне глобальной катастрофы, вызвавшей глубокий кризис человеческого общежития, и как раз в этом он ни в коей мере не хотел бы оказаться ясновидящим.
Между тем Кризис с большой буквы налицо уже сейчас. Прогресс шагает широченной поступью, да так, что, грубо говоря, штаны трещат. И треск этот - суть чудовищная дисгармония между темпами научно-технической революции с одной стороны и закоснелым человеческим миропониманием с другой. Наши этические нормы сродни беспределу мрачного Средневековья. Усреднённый наш политический курс похож на проход в минном поле. Да если бы ещё прямой! А может, слава тебе, Господи, что не особенно прямой?..
Мы, россияне, столько лет строили коммунизм, не задумываясь над тем, что коммуна - общественная организация первобытных стад. И ведь построили! Скажете - нет? Да ладно, сами вспомните: разве из очередей конца 1980-х не проглядывало мурло обезъяноподобного пращура нашего времён раннего палеолита?..
Теперь мы строим представительскую демократию западного образца, о которой сэр Уинстон Леонард Спенсер Черчилль, достойный представитель герцогской семьи Marlboro, в своё время высказался так: 'Демократия - наихудшая форма правления...'. Правда, уточнил при этом: '...если не считать всех остальных'. А уж сколь гадкими методами, на чьи сомнительные средства и с какими жлобскими целями по миру насаждается эта самая форма правления, и говорить лишний раз не хочу.
Напрочь отбросив ханжество, посмею заявить: прогресс науки и технологий производства ринулся в галоп прежде всего ради удовлетворения самой бесчеловечной жизненной потребности Homo ('Sapiens' ли?!) - в средствах ведения войны. Не поминая даже пара, электричества и радио, скажу о ядерной энергии. Разве на её базисе изначально был построен тепловой реактор? Нет! До остервенения хорошие парни, янки, сбросили атомные бомбы на плохую Японию, причём без особой уже на то военной необходимости. Наши дорогие соотечественники в погонах и академических шапочках, испытав многомегатонное термоядерное устройство на Новой Земле, едва ни превратили в полыхающую плазму всю атмосферу планеты Земля. Сейчас подобное оружие имеется у Индии и Пакистана - стран, что называется, без тормозов, более того, стоящих на грани войны между собой. И если потуги вождя северных корейцев Ким Чен Ира к управлению априори неуправляемой ядерной реакцией деления/синтеза ещё можно понять, то на кой стратегический чёрт оно в своё время понадобилось ЮАР, выше моего дилетантского разумения. Впрочем, тамошние властные структуры вовремя свернули атомную программу и тем самым заработали жирный плюс в глазах мирового сообщества и в собственных кошельках. Это мудрый политический ход: босяк выточил рогатку, и все жильцы многоквартирного дома тут же понесли ему пиво и чипсы - пей, кушай, только не бей стёкла!.. К обладанию атомной бомбой рвётся Иран, не особенно даже скрывая готовность к её применению против Израиля. Последний, тут к гадалке не ходи, ответит тем же козырем. Во что всё это выльется? Не знаю...
Зато я знаю, что самые замшелые из фундаменталистов, бородатые афганские муджахиддины, более известные в России как моджахеды, ничтоже сумняшеся покумились с неверными американцами ради 'Стингеров' и применяли эти ПЗРК против наших летательных аппаратов без оглядки на исламскую мораль. И палестинцы с горем пополам освоили физический принцип истечения реактивной струи для доставки к израильским целям ракет 'Кассам'. И аль-Каида, уж на что ортодоксальная и антизападная, не верхом на ишаках атаковала Всемирный торговый центр, а прямым таранным ударом самолетами. И последователи практики Усамы бен-Ладена уничтожают прогрессирующий в сфере науки и техники христианский мир, используя его же, мира этого, порождения: телевидение, компьютеры, спутниковую телефонную связь, информационно-коммуникационные сети, электронные взрыватели зарядов, многое другое. Да, по большому счёту, не возникни в своё время у этого самого Мира Прогресса колоссальной потребности в органическом сырье, террорист номер один мирно пас бы сегодня верблюдов!
Но даже не будучи напрямую использованы в качестве оружия, продукты высоких технологий со времён царя кроманьонцев Гороха потакают двум людским слабостям - лени и алчности. Почему лени? Да потому, что искони любое орудие труда было призвано облегчить этот самый труд! Банальный пульт дистанционного управления бытовой электроникой не зря в обиходе называют 'ленивцем' - он позволяет пользователю валяться на диване сколь угодно долго. Вот бы ещё запустить в ширпотреб пульт управления шагающим унитазом!
Что касается алчности, думаю, пояснять излишне...
Если разделить человеческое житие-бытие на материальную и духовную составляющие, то нетрудно заметить чудовищный дисбаланс между ними. На фоне безудержного научно-технического прогресса характер взаимоотношений между людьми не то что остался на прежнем - варварском, по сути своей - уровне, но сделал качественный скачок вниз, и 'заслуга' здесь принадлежит как раз науке. Именно достижения естественных наук подорвали веру множества внове для себя цивилизовавшихся людей в Господа, Бога нашего. Не стоит, наверное, говорить о нынешнем возрождении интереса к православию, имея в виду популистские визиты власть и блага предержащих в храмы по двунадесятым праздникам, участие служителей культа в телевизионных ток-шоу и святотатственные крестины скакунов тёплых кровей новой русской знатью - это совсем иное проявление религиозно-культовых отношений в обществе. Речь об искренней вере во всевидящее око Господне и неминуемое возмездие за земные грехи. У прозревших атеистов воленс-ноленс исчезли внутренние нравственные тормоза, вследствие чего любые злодеяния стали в принципе морально дозволены, лишь бы, как говорится, 'менты не повязали'. Но где, скажите мне, набрать 'ментов', причём 'правильных ментов', на каждого потенциального Чикатило?! Из каких кладезей Высшей Справедливости начерпать им полномочий и желания со всем гражданским мужеством рубить головы сановным мерзавцам?! Рубить - это, конечно, лишь гипербола, иносказание. Хотя... И потом, что получится, если вдруг поделить человечество на хороших и плохих парней да заставить одних денно и нощно следить за другими? Получится тоталитаризм! Со всеми вытекающими из него 'лаврентиями берия'...
Как же в благом деле воспитания Человека Нравственного из Человека относительно Разумного обойтись без крайностей - всевидящего ока Господа и недреманного ока Государева? Не знаю. Пролетарское самосознание мы уже проходили - не сработало. Потому что не может сработать то, что существует только в бреднях политиканов-властолюбцев, вскормленных на деньги германского кайзера... Полагаться на семью, школу, общество в лице соседей, трудовые коллективы? Ну, не знаю, не знаю... Благополучных семей с действенной системой воспитания отпрысков у нас остаётся всё меньше. Современная школа дарует знания, да и то лишь в лучшем случае. С соседями, даже по лестничной площадке, мы, великороссы, в сравнении с другими народами знаемся мало, к их мнению прислушиваемся и того меньше. Вы давно слышали такую фразу: 'Петр Иванович, если увидите, что мой обормот курит, дайте ему подзатыльник!'? Вот и я - тоже... Что до трудовых коллективов, особенно в сфере коммерции, то менеджеры-управленцы научились весьма эффективно воспитывать персонал. В серьёзном бизнесе вряд ли удержится безграмотный, тупой, по-свински пьющий, обтёрханный хам. Он даже не проникнет в эту сферу экономики. Но самый лощёный и предупредительный работник офиса высокой культуры обслуживания клиентов рано или поздно распрощается с коллегами и... тут уж ему 'оттянуться' после трудового дня сам Бог велел!..
Бог, которого, увы, нет! Нет для множества просвещённых, урбанизированных, насквозь пропитанных индивидуализмом европейцев, увешанных, как дурень новогодним серпантином, продуктами высоких технологий. Зато Он есть у мусульман. Он призывает любить ближнего, всячески помогать ему, вечно жить с ним в мире, братской дружбе и согласии. Правда, имеется одно большое 'но': ближний для мусульманина - его единоверец-мусульманин. И никто другой! Последователи печати всех пророков Мухаммеда в большинстве своём сохранили приверженность и религиозным канонам, и традиционным этическим нормам, и многовековому укладу общественной жизни. Они куда меньше христиан и иудеев зависят от достижений западной цивилизации, хотя с удовольствием пользуются ими, от Интернета и ядерных реакторов до памперсов и эластичных взрывчатых веществ. Всё глубже проникая своими диаспорами в христианские страны, они совершенно не желают ассимилироваться, зато по поводу и без оного демонстрируют враждебность тамошним неустойчивым нормам права и морали - вспомните хоть погромы 2005-го года в Европе, хоть всемирную истерию по поводу известных карикатур, хоть реакцию на неосторожное заявление Папы Римского.
Привлечённый заголовком, прочитал в еженедельнике 'Версия в Санкт-Петербурге' за номером 07 (380) аналитическую статью господина Орхана Джемаля 'Война Будущего. Сценарий третьей мировой уже написан...'. И запнулся на таком абзаце: 'Восток (авт.: речь о мусульманском Востоке) при всей своей пассионарности никогда не претендовал на роль мирового лидера'. Ой, так ли?! Скажи об этом скотник Петр Иванов или ковбой Пит Джонс, оно и ладно бы. Но аналитику, тем более Джемалю (араб. красивый), полагается знать основы ислама времен Великого Пророка и первых халифов: мир людей разделён на две части - дар аль-эслам (араб. территория ислама) и дар аль-харб (араб. территория войны). И последняя стараниями правоверных рано или поздно должна превратиться в первую...
А где-то там, на востоке Дальнем, с каждым годом набирают силу таинственные 'жёлтые драконы'...
Вам не страшно? А/И мне - да! Страшно, потому что вижу, сколь широка пропасть, разделившая мировые культуры. Вижу, сколь быстро они из мировых становятся военными. Вижу всё жарче разгорающийся конфликт между двумя из них. И, наконец, вижу самое страшное: наша огромная страна с немного бестолковым, довольно безалаберным, по-крестьянски хитрым, по-крестьянски же простоватым, бесконечно талантливым, изумительно красивым народом волею судеб оказалась на стыке их конфликтного взаимодействия. Нельзя допустить, чтобы иноземные ястребы войны сделали нас плацдармом хоть крестового похода, хоть джихада! Как тот, так и другой означают гибель человеческой цивилизации в общемировом Армагеддоне и низвержение оставшихся в живых на уровень первобытных коммунистов, к скребкам, мотыгам, остроге и каменным ножам...
Но подобным исходом чревата не только война. Оцените, дорогой Читатель, с точки зрения разумного человека вот какую ситуацию. Допустим, вскрыли вы бутылку с джином, а оттуда - Джинн! Ну, то да сё, как водится, по пятьдесят за здравие, за встречу, за удачу, за сбычу мечт, за свободу для всех угнетённых империализмом джиннов... И в благодарность за свою свободу реализовал он вашу сокровенную мечту - перенёс на месячишко в тропики, на райский остров из рекламы 'Баунти'. Распаковали вы дорожный саквояж, окунулись, обжили бунгало и... нет бы кайфовать себе на золотом песке, так взобрались на пальму и давай истерически орать: 'Люди! Где вы?! Ау!'... Интересно, каких людей вы скорее всего накликаете? К ужину. Их ужину...
Есть такой анекдот:
- Земля!!! - кричит потерпевший кораблекрушение.
- Мясо!!! - беснуются на берегу дикари...
Так вот, и ситуация реальна, и анекдот, что называется, из жизни. Разве не аналогичным образом поступил учёный мир, запустив в дальний Космос зонд с подробным описанием и наших пространственных координат, и Homo Sapiens как вида, и даже нашего химического состава? Бог знает, к кому попадут - а то, глядишь, уже попали! - эти сведения... Мало в нашей истории было каннибалов, работорговцев, конкистадоров-золотоискателей, прочих человеконенавистников? Почему, раз уж мы допускаем наличие разумной жизни во Вселенной, по аналогии с Землёй не предположить и там подобного 'многообразия'? И вдруг - нате вам готовую рекламу кафе с экзотической кухней! Дописали бы ещё: 'Соль и специи по вкусу'...
Я сейчас скажу Вам, дорогой Читатель, одну нелицеприятную вещь. Впрочем, и до этого не баловал комплиментами... Вам не приходило в голову, что земная жизнь в масштабах обозримого космоса - слишком уж тепличное, искусственное, грубо говоря, притянутое за уши явление? А что, разве не так?! Разве не уникальна среда нашего обитания в рамках той же Солнечной системы? Разве все мы, от бестолковой инфузории до нобелевского лауреата, способны вынести малейшее - по вселенским, естественно, меркам - изменение состава атмосферы, уровня гравитации, радиационного воздействия, тектонической стабильности? Мы, слава Богу, наконец-то поняли, что поднимись температура воздуха на какой-нибудь пяток-десяток градусов по шкале Андерса Цельсия, и нам хана! Разве не занимаем мы в пространстве совершенно ничтожную нишу, именуемую биосферой, а вне пределов этих райских кущ едва протянем сутки, да и то лишь при наличии скафандра высшего уровня защиты? Так вот, не приходило ли Вам в голову, что нас попросту разводят? Не в том смысле, что - на 'бабки'. Разводят как плесень. Скажем, для приготовления Вселенского Пенициллина... И это ещё лучший вариант! По той простой причине, что нам, может быть, дадут дозреть. Надеюсь, хватит на наш с Вами короткий, по вселенским меркам, век...
А вдруг Земля - забытая на подоконнике тарелка?! Солнце греет её сквозь оконное стекло. Батарея центрального отопления где-то там, внизу, клокочет магмой. Мухи вьются - чем не НЛО?! Кусок известки нависает с потолка, как астероид, угрожая завтра-послезавтра расколоть хрупкую фарфоровую твердь. Лужицы подливы на тарелке - океаны, недоеденные ломтики свиного мяса - континенты, пожелтевшие кусочки сала в шкварках - льды на полюсах. Ну, а мы, живые существа, - всё та же плесень, гадость, омерзительная цвель. Вечером Хозяйка возвратится с дачи, отругает забулдыгу Мужа, вымоет тарелку - вот Вам и Потоп! А ведь может сгоряча и разнести о пол. Выметет осколки, сбросит в мусоропровод, где только тьма, мороз и жуткие миазмы...
А теперь представьте: мы - не просто плесень. Мы любопытная и весьма нахальная плесень! Прекрасно якобы осознавая, каким чудовищем может вдруг явить себя Мир в природной ярости равнодушных - но вовсе не застывших в меланхолии - стихий даже без нашего волюнтаристского вмешательства, мы всё-таки порой суём шаловливые пальчики в такие 'розетки', что самый способный из булавинских коллег по цеху не нафантазирует, Кто и Чем оттуда в результате может Долбануть... Что для нас сильные, слабые и электромагнитные взаимодействия?! Нам подавай власть над гравитацией! Подавай широкий тракт в область тонких энергий, в гущу торсионных вихрей, прямо в информационное поле Вселенной! Мы уже пустили на поток производство продуктов генной инженерии, кушаем модифицированную китайскую сою с картофелем и понятия не имеем, в каких мутантов можем превратиться сами уже через поколение. А если вдруг картошка станет хищником, отрастит когти да и примется за нас? Меня не покидает ощущение, что такого рода повышение урожайности суть не столько забота о голодающих пролетариях всех стран, сколько попытка 'золотого миллиарда' - элиты мирового сообщества - без войны расчистить себе жизненное пространство...
Мы добрались до генокода Homo Sapiens. Между тем последний фельдшер скажет: нет в этом мире ничего более сложного, скоординированного, надёжного, универсального и таинственного, нежели человеческий организм, особенно по части высшей нервной деятельности. От какого огнива вспыхнула в нас искра разума? Не от Божьего ли?.. Но если так, то мы вмешиваемся в Его высокий промысел. И какова будет реакция Творца?! У нас, на планете Земля, с конца прошлого тысячелетия что ни изменение погоды, то аномалия, что ни природное явление, то катаклизм. Причём интенсивность и частота глобальной 'икоты' ежегодно растёт в среднем на сорок процентов (данные МЧС России). Не последнее ли это предупреждение перед очистительной Грозой? Перед Потопом...
Любой специалист в области естественных наук подтвердит мои слова: земная жизнь как таковая возникла лишь тогда, когда на молодой бушующей планете произошел полный распад трансурановых химических элементов. Мы же в двадцатом веке искусственно вернули их в наш до сих пор отнюдь не однозначный мир. Не оказалась ли тем самым пересечена роковая Черта?
Без преувеличения самая загадочная фигура в научном мире двух последних столетий (а то и за всю историю цивилизации) - балканский славянин Никола Тесла. Современная паровая турбина, асинхронный электродвигатель, высокочастотный трансформатор, переменный ток, коротковолновая радиосвязь, управление реактивным движением - это ведь лишь малая часть его творений. Наверняка чего-то стоил человек, в завистниках которого ходили Эдисон и Маркони, а глава финансово-промышленной империи Морганов отказал Тесла - если угодно, Тесле - в финансировании опытов, испугавшись, что внедрение открытого им принципа беспроводной передачи энергии обрушит электротехнический сектор мировой экономики, разорив всех, от самого Моргана-младшего до последнего рабочего с кайлом на медном руднике. И Тесла сделал бы это, он готов был осветить весь земной шар без особенных затрат...
Ах, как оно, казалось бы, мило! Но, увы, бытует обоснованная версия о том, что Тунгусский взрыв как раз и есть результат 'безобидного' эксперимента Николы в далёком Западном полушарии, почему-то проявившийся в Восточном, - так сказать, побочный эффект, планетарная отрыжка. А ведь Тесла, внезапно забросив все практические разработки, всё же приватно - и вполне предметно! - размышлял над обузданием гравитации, путешествиями во времени, преодолением порога скорости распространения света в вакууме, и не на сто миль в час и даже не в разы или порядки, но над мгновенным перемещением в пространстве на любые расстояния. Поговаривают, что действующая модель такого аппарата хранилась в его сейфе, однако после смерти великого учёного некие личности в штатском обнаружили там лишь десять коробок с кормом для голубей. Ни одной записи, ни одного прибора! Куда делись его наработки? Кто остановил высоколобого авантюриста? Нет, не обделавшийся Морган, ибо незадолго до кончины мистер Тесла самолично объявил, что тот не возводил перед ним препятствий, наоборот, строго выполнил все свои финансовые обязательства... Может, сам опомнился? Не исключено, хотя подобные примеры для гениев науки и техники вовсе не характерны... А может, Господь? А почему бы, кстати, нет?! Неужто Вы, Читатель, не накостыляли бы несовершеннолетнему оболтусу, который вздумал поджечь дом лишь потому, что ему, видите ли, зябко?! И ладно, когда вправду холодно, а то ведь просто интересно, как скоро во дворе появятся красивые пожарные машины...
Ей-богу, не напрасно сказано: 'Приглядывайте за инженерами: проектируя комбайны, они держат в умах атомную бомбу'!
Поймите правильно, Читатель, я, автор, как уже говорил в начале, совершенно не желаю быть пророком, и уж тем паче не зову Вас вместе строить город Ретроград, не вербую волонтёром в легион ортодоксальных мракобесов, не ратую за возрождение святой инквизиции, не призываю к аутодафе на площадях. Что сделано, то сделано, и чему быть, того, наверное, не миновать... Больше скажу, я горжусь достижениями авангарда человечества и сам не без удовольствия пользуюсь продуктами высоких технологий. Правда, хоть сожгите меня при большом стечении народа, не могу постичь некоторых сторон жизнедеятельности Его Величества Интернета. Если существует колоссальный домен '.ru', то это должен быть такой домина!.. С филиалами на местах. Со сдачей помещений в субаренду из расчета минимум десять долларов за квадратный метр площади. С приходящим главбухом. С длинноногими девушками из отдела 'Сучки.ru'. С крепко пьющим подсобным рабочим. С бдительным охранником из ветеранов МВД, недавно задержавшим хакера при попытке взломать код замка на дверях лаборатории знатного вирусолога Касперского. С водонапорными колонками под корявыми табличками 'Скачать Ума2рман', 'Скачать реферат', 'Скачать курсовую', 'Скачать триллер'... С бонусами отличившимся работникам. С автостоянкой 'Только для сотрудников ООО Рунетъ'. С корпоративными выездами на шашлыки в лес у деревни м.Удаки... Ну, скажем, разумом-то понимаю, душа ропщет!
Зато прекрасно понимаю этим самым разумом, что человечество стоит на грани неких качественных изменений, где 'качественные' - вовсе не обязательно показатель улучшения. И я боюсь!
Боюсь, что в современном мире, случись глобальная беда, запросто может не сработать принцип запаса прочности расы Homo Sapiens - дескать, Бог с нею, с бедой, не такое видали...
Боюсь, что мы уже разворошили столь чудовищные Силы и педалировали до того кошмарные Процессы, каким не сможем противостоять априори.
Боюсь, что если даже не разворошили до сих пор, сделаем это в самое ближайшее, по историческим меркам, время.
И пусть в итоге силы и процессы эти окажутся не столь уж фатальными, боюсь, мы всё равно не сможем их преодолеть. Почему? Да по причине крайне узкой специализации каждого из нас! Разве в состоянии нынешний, скажем, средний менеджер по персоналу, даже предупреди его Господь о грядущем потопе, выстроить ковчег, управлять им в бушующем море, способствовать случке пар животных ради продолжения их рода, просто не позволить паре кошек слопать пару мышек, без которых вновь подсохший мир станет беднее на порядок? Даже при том, что он, управленец со стажем, до тонкостей изучил психологию и менеджмент, по натуре прирождённый лидер, к тому же многоопытен, как самый древний из библейских старцев... Ска́жете, вот и будет управлять? Кем управлять, чёрт побери?!
Русичи эпохи ордынского ига, куда хуже нашего ориентируясь в бизнес-реалиях, могли, что называется, и пироги печать, и сапоги тачать, и хвори лечать, и друзей привечать, и врагу по башке настучать, и дитятко с женою зачать, и уму-разуму его до совершеннолетия обучать... Мы, нынешние, не умеем ничего, кроме своих узких специальностей да нескольких общепризнанных хобби: управлять автомобилем, включать/выключать бытовые электроприборы, звонить в сервисные службы, 'давать денег'... В наш повседневный лексикон весьма органично вписалось слово 'тупо'. Тупо дали денег и не паримся! Но куда мы денемся, если вдруг не станет сервиса и денег?! Какой, скажи́те мне, Читатель, из системного администратора кузнец, из офицера акушер, из юрисконсульта дояр? Да никакой! Многие ли из автопользователей способны, к примеру, отрегулировать клапана? 'Зачем?! - удивятся 90% означенных. - Ведь для этого есть СТО!' Многие сумеют выправить стены в квартире, не говоря уже о том, что возвести эти самые стены? Зачем?! Можно ведь 'подтянуть молдаван'!.. Но где гарантия, что жизнь останется такой, какая есть, что СТО и молдаване будут в ней и далее существовать как объективная реальность?
Позавчера каждый из нас, людей, умел буквально всё. Вчера - хоть что-то, самое необходимое. Сегодня, слава Богу, помним, как это 'что-то' делается. Правда, самим нам делать и 'западло', и некогда, и лень. Завтра не будем даже знать, как нужно делать... А вдруг и впрямь придётся делать, что тогда?! И кем предстанет изменившемуся в одночасье миру тот из нас, кто не сумеет сделать, но захочет - обязательно, сволочь, захочет! - что-то и кого-то поиметь? Человек - это ведь только звучит гордо...
Представили его портрет, Читатель?..
Да, вот-вот, о чём и речь!
Именно об этом, по большому счёту, ведётся речь в серии книг 'Новатерра'. Между нами говоря, фантастическая составляющая вовсе не является доминантой произведения, некоей максимой, самоцелью автора. Она, если угодно, шахматная доска, по которой движутся реальные фигуры. Белые. Чёрные. Сильные. Слабые. Резкие. Медлительные. Важные. Второстепенные. Самые разные... Манёвры же их целиком и полностью зависят от 'шахматиста' Булавина: тут и science-fiction, и триллер, и боевик, и детектив, и катастрофа, и жёсткий, на надрыве, action, и horror, и приключения, и мистика, и путешествия, и любовная лирика, сдобренные эмоциональным напряжением, иронией, сарказмом, а также серьёзными размышлениями главного героя. Разумеется, о Вечном. Сиюминутные вопросы - в компетенции дежурного по отделению милиции... Вот такой жанровый винегрет!
Первый роман, 'Хранитель', - гротесковая картинка, причудливый общий план, обзорная фотография большого формата в рамке с ангелочками и завитушками. Вы, конечно, видели такие фото: человек сто пятьдесят дебёлых - кровь со сливками! - знатных операторов машинного доения (или, на выбор, делегатов учредительного съезда Сексуально-меньшевистской партии, выпускников спецшколы нелегальной разведки, лауреатов конкурса 'Лучший оборотень в погонах' и т.п.) выстроены сплочёнными рядами под громадным транспарантом 'Привет участникам естественного отбора!'. Но пусть Вас, дорогой Читатель, не пугает обилие персонажей, большинство из них - обычный фон, без которого тоже никак не обойтись, когда речь идёт о целом обществе, а не об отдельно взятом экипаже НЛО на пустынных просторах бескрайней Вселенной.
К слову, пусть Вас не пугает вот ещё какой момент - формат произведения. Роман, хоть и приличный по объёму, читается достаточно легко. А как же иначе?! Написан-то талантливо! Во всяком случае, именно так считают моя мама и подруга детства. Печально, что другие пока не столь категоричны в оценках...
Ладно, шутки в сторону!
Что-то я в этой связи хотел сказать о грустном...
Ах, да! Если вдруг мои герои покажутся Вам слишком уж идеализированными, вылизанными, приглаженными, то вспомните, что 'Новатерра', как ни крути, фантастическое произведение. Я изначально не ставил перед собой цели ввергнуть Вас в безостановочный конфликт всего и вся, тотальную войну каждой идеи, каждого явления, каждого объекта - со своими антиподами, от противоречивой смены дня и ночи до внутренних терзаний между Эго, Я и сверх-Я в закоулках далеко не однозначной личности главного героя. Новатерра - крохотный фантасмагорический мирок без привычной 'чернухи', и пусть он будет населён красивыми, умными, добрыми, справедливыми, культурными людьми. Скажете - нереально? Желаете негативных типажей? Исполать Вам! Там ведь, помимо 'наших', есть ещё и далеко 'не наши' люди. Да, если честно, и 'свои' порой такое отчебучат, что даже автору, не страдающему от излишка комильфо, приходится конфузливо краснеть!
Что до сочетания реального с нереальным... Работая над книгой, я старался и сейчас стараюсь придерживаться позиции своеобразного фантастического реализма. В чём она/он выражается? Хотя бы в авторской гарантии того, что далее по тексту 'Новатерры' Вам не встретится отрывок примерно вот какого содержания: 'На улице (скажем, Бармалеева в Санкт-Петербурге) стоял март 2007 года. За окном стояла жара. У окна стояли стол и мужик. На столе стояли пепельница, бутылка пива 'Невское' и специальный компьютер, который записывал сокровенные мысли петербуржцев в радиусе двадцати километров...'. Жара в северной столице - по местным, конечно, меркам - в это время, да, случилась. Улица Бармалеева (а параллельно ей - Плуталова, Подрезова, Подковырова и Полозова. Ах, как поэтично, правда?! Интересно, кто это такие и чем перед ними так уж провинилась Петроградка?), к сожалению, имеется. Окон, мужиков, столов, пива и пепельниц дочёрта. Предостаточно и персональных компьютеров. Встечаются среди них специальные. Но, уверяю Вас, такого, что читает мысли, не было, нет и даже не предвидится, потому уважаемые петербуржцы могут размышлять спокойно!
Не стану утверждать, что антураж на Бармалеева не имеет права на существование - это дело автора-фантаста, издателя и читателя. Мои персонажи, в свою очередь, тоже оказались в некоем умозрительном, несуществующем, до последнего градуса широты и минуты долготы надуманном центре России. Однако раз уж это всё-таки Россия на планете Земля, условия на ней обязаны по максимуму соответствовать реальным. Так, грибы в её пределах не должны размахивать шляпками по февральской стуже - только летом и осенью! - и традиционные земные крокодилы не имеют морального права кушать обывателей на берегах северных рек. Но если вдруг какая нетрадиционная рептилия, сбившись с орбиты, залетит туда из созвездия Бродячих Псов - что принципиально допустимо в рамках фантастического жанра, - самый выдающийся земной охотник никак не должен поразить её из всамделишного карабина Симонова с расстояния в пятнадцать километров, так как это насквозь противоречит тактико-техническим характеристикам данного вида огнестрельного оружия. Они ведь, характеристики эти злосчастные, не приснились с похмелья, не выплеснулись из ванны в количестве, равном объёму погружённого в раздумья Архимеда, и не свалились с яблони на головы замшелых кабинетных умников. Их, макая в солдатскую кровь перья проб и ошибок, мастера-оружейники долгими веками кропотливо вписывали на страницы фолианта под названием 'Баллистика', где во введении красуются фундаментальные законы физики, химии и прочих базисных наук.
Не претендую на непогрешимость, однако, на мой взгляд, кое-что недопустимо даже в самой суперфантастической фантастике. К примеру, нельзя обычным земным аспирином излечить синдром приобретенного иммунодефицита. Кстати, прободень-травой, которую разводят лешие, настоянной на лимонаде 'Колокольчик', - запросто!.. Нельзя поднять вертолёт - хоть Камова, хоть Миля, хоть Сикорского - в небо на всё те же пятнадцать тысяч метров, как бы этого ни требовали интересы безопасности прогрессивного человечества. Равно как нельзя, находясь в салоне 'неприметного' автомобиля спецслужб, с плеча расстреливать пришельцев из гранатомета. Вернее, попробовать можно, но только один раз... И буде уж в подлунном мире существует предел энергетики химической реакции взрыва - мгновенного разложения взрывчатого вещества, при котором энергия разрушаемых межмолекулярных связей приводит к выделению горячего газа под высочайшим (но, увы, отнюдь не запредельным) давлением, - никакой голливудский Рембо не способен одной чахлой тротиловой шашкой разрушить железобетонный мост! Хотя, с другой стороны, если возводили его марсианские гастарбайтеры...
Не знаю, как Вы, дорогой Читатель, а я марсиан, право, недолюбливаю. За что, спро́сите? Отвечу! За то, что эти нелегальные мигранты не платят налогов и не желают ассимилироваться в обществе. Вы слышали о том, что хоть один марсианин прибыл на Землю легально? Нет? И я - тоже! Слышали, что хоть один марсианин проголосовал за Жириновского, принял участие в гей-параде или вышел на субботник по уборке улиц? Может, слышали, что хоть один марсианин заплатил самый щадящий, самый вменённый, самый вшивенький налог? Как же, так они и поспешили, вон, глядите, пятками сверкают! И только знай себе винят нашего брата в том, что Марс ихний, видите ли, холоден и неприветлив... Ну, да ладно, бог войны им судия!
Но ещё больше я не люблю монголов, причём тех ещё, древних, ордынских. За что? Да за то, что они развратили благостный русский народ своей треклятой матерщиной!
В этой связи - последнее. О литературном реализме и немножечко о матерщине. Нравится нам с Вами это, уважаемый Читатель, или нет, в любом обществе наряду с официальным языком, тем же литературным русским, объективно существуют местные, социальные и профессиональные диалекты. Таковы, например, тайный язык приснопамятных бродячих торговцев-офеней, молодежный сленг, арго криминалитета, жаргон изолированных групп специалистов, простонародные местечковые диалекты, искусственные языки (эсперанто, идо, интерлингва), своеобразный язык пользователей Интернет, масса чужеродных заимствований и архаизмов. Наконец, та же матерщина. Можно до хрипоты терзаться в спорах о допустимости хождения последней в бурном море-океане Русского Языка, вот только результат будет однозначно нулевым. Почему? Потому, что мат суть объективная реальность. Потому, что мат служит не только и даже не столько средством коммуникации, то бишь передачи информации (такое его применение характерно лишь для кругых идиотов и квадратных маргиналов, не об оных речь). Мат - один из столпов экспрессивной функции речи, наиболее ярко выражающий накал эмоций говорящего при оценке как коллизий внутри его собственного микрокосма, так и Макрокосма окружающего Мира, от надоевшей зубной боли до повышения цен на энергоносители, от каверзного вопроса 'как дела?' до падения международного рейтинга российского футбола. Одно сочное непечатное словцо, и всё на свете сразу встало на свои места! Недаром считается, что нет в палитре мироощущения Homo Sapiens столь высокого, чистого, светлого чувства, которое русский человек затруднился бы выразить в грязной матерной форме...
Но я вовсе не призываю Вас 'оживлять' нецензурщиной заборы и стены подъездов, отнюдь! Даже не агитирую за то, чтобы отринуть стыд, порядочность, традиционную мораль и куртуазность поведения. Просто к слову пришлось, вот и завёлся... Между тем речь как завелась, так и впоследствии велась, если помните, о реализме. А реальность фантастического реализма такова: каждый социальный тип, гротескно олицетворенный в 'Новатерре', говорит привычным ему языком и мыслит категориями, более или менее близкими его внутреннему Я в реальном современном мире. И нелитературно выражается только тогда, когда ему, болезному, сказать-то больше нечего... Ну, что же, выразится раз-другой, а там, глядишь, скорее 'наши' победят! Так что читайте смело, надеюсь, что безосновательно краснеть нам с Вами не придётся. И до встречи в форуме!
Если, конечно, я, автор под псевдонимом Георгий Булавин, в обозримом будущем сумею разобраться, что такое 'форум' применительно к Большой Сети, и как туда простому смертному пробраться...
Впрочем, если собственного IQ и общеобразовательного уровня не хватит, обращусь за помощью в региональный офис ООО 'Интернетъ'. Есть у меня там знакомый чувак...
Успехов Вам, здоровья и приятного досуга!
Ваш Г.Б.
Часть 1
Вождь
Недобрый вечер
Тиха Варфоломеевская ночь!...
Шутливый афоризм
И был вечер.
И завершил Господь дела Свои...
Величественный седовласый Старец тоже завершил дела свои на этот день. Потёр изрядно донимавшую уже четыре века поясѓницу. И поглядел в сгущавшуюся тьму небес. И обомлел! Хотя довольно плохо понимал, как это сделать правильно, по-людски, - 'обомлеть'...
Недобрый вечер!
Бесчисленные полчища микроскопических завоевателей пришли из Ниоткуда, из необозримого безбрежия Вселенной, великого бескрайнего Ничто. Потомки мириадов поколений кочевого сброда, несущих на знамёнах память о мириадах втоптанных в небытие миров...
Конкиста сроком в мириады жутких лет!
Никто - вот имя каждого конкистадора. Никто из них не знал родительских пристанищ, никто не ведал операционных баз, никто не поминал, куда идёт и для чего конкретно. Никто не дуѓмал. Потому, что думать-то особо нечем... Да и зачем?! Ведь есть Приказ! Есть воля Свыше. Высокая Цель. И цель эта близка! Завтра - в атаку! Ну, и, как обычно, горе побеждённым...
Походные колонны вышли на рубеж развертывания в пограничье планеты Земля...
Однако на означенной Земле, увы, неладного никто не заподозрил. Никто не внял колоколам Судьбы. Никто не верил тем счастливцам - или тем несчастным? - кто силой Интуиции смог робко дотянуться в Никуда и что хватило мочи возопил: alarm! полундра! люди! враг под дверью! спасайтесь, братья! смерть близка!.. Впустую. Им не верили. Ибо пророков несть в Отечестве своём. И шарлатанам тоже несть. Числа́... Участь Кассандры в нашем мире незавидна - костёр, бардак, стакан, тюрьма, психушѓка, балаган...
От окоёма со стороны Финского залива сумеречный град Петров пронизывали окровавленные стрелы лучиков незаходящего светила. Далеко за полночь в кошмарных снах ворочался Новосибирск. Над просыпавшимся Приморьем вовсю орали дурноматом петухи. А равнодушный Мир, казалось, замер в ожидании разѓвязки...
'...развязки сегодняшних событий под Череповцом...', - прохрипел/прокашлял древний телевизор Panasonic в крохотном рабочем кабинете командира третьего парашютно-десантного батальона. Надоел хуже комаров и московских комиссий, а выключить, увы, не представляется возможным. Потому, что для этого надо, как минимум, встать на нижние конечности (вот бы оторвать верхние тому, кто похитил пульт). Но просто взять да тупо встать никак нельзя. Почему? О, это целая история!..
История в деталях донесла до современников тот неоспоримый факт, что комбат Сашка - прошу простить, оговорился, Александр Александрович, конечно! - Твердохлеб вот уже час, если не больше, был чертовски занят. Причём, что характерно, по примеру одного античного патриция из римлян, - занят несколькими делами сразу. А тут ещё вставать!
Чем же он так чертовски занимался? О, это целая..! Смотрите выше.
Итак, что же он делал?
Во-первых, без должного возмущения рассматривал свежий, видимо, оформленный не ранее обеденного перерыва, лозунг 'Слава ВДВ!'. При чём тут, спросите, гнев, якобы должный присутствовать? Да при том, что эмоциональный слоган этот, коряво прописанный маркером прямо по истёртому шпону стола для совещаний, вовсе не служил вящей славе воздушно-десантных войск. И ничуть не способствовал оной. Таким бесславным способом, подобно малолетнему обормоту в автобусе, тут и там метил своё место под солнцем ротный командир Славка Стеблин. Ну, типа, знаете, 'здесь был...'. Или, допустим, светский вариант подобного обозначения: 'Сэр Уинстон Леонард Спенсер Черчилль, премьер-министр Соединенного Королевства Великобритании и Северной Ирландии, внук герцога Мальборо по линии его третьего сына: табуретку не занимать!'...
Во-вторых, отрешённо разглядывая двусмысленный лозунг, комбат размышлял. Размышлял о собственном ощущении. Об ощущении необъяснимого внутреннего дискомфорта. О некоем тревожном ожидании, возникшем с самого утра без всяких видимых к тому позывов, ровным счётом из ничего и ниоткуда. Близкий друг его, о котором речь пойдёт далее по тексту, называл это 'фрустрацией' - психологическим состоянием гнетущего напряжения, тревожности, чувства безысходности и отчаяния. Определение фрустрации комбат запомнил сразу же, а вот сам термин, чтобы где-нибудь по случаю блеснуть, - никак не мог...
В-третьих, рассматривая и размышляя, ощущал вышеизложенный дискомфорт. Ощущение, что называется, не из приятных! Ему казалось (не очень-то удачное обозначение, но - ладно, пусть будет 'казалось'), Кто-то шепчет на ухо души: 'Последний день... Последний вечер... Последняя ночь... Завтра - другая жизнь... Ты в ней будешь совсем другим... Если, конечно, вообще хоть кем-то будешь'...
В-четвертых, ощущая, размышляя и рассматривая вышеперечисленное, комбат напрочь игнорировал программу 'Вести'. Игнорирование новостей - достойное занятие, не правда ли?! Спросите, почему он этим занимался? Да потому, что, как Вы уже убедились, был чертовски занят! И ещё потому, что ему, как ни странно, было наплевать на 'сегодняшние события под Череповцом', что бы там ни случилось. Да и чего такого эпохального могло произойти в замшелой Вологодчине хоть ныне, хоть вчера, хоть год тому, хоть во времена культа личности, хоть в разгар феодального застоя и безвременья, хоть вообще до Рождества Христова?
В-пятых... Что же он делал в-пятых? Нечто связанное с застоем и безвременьем... Ах, да, конечно! Время, бессовестно застаиваясь, еле ворочало стрелками по циферблату наградных часов, а комбат между тем ожидал развязки, причём развязки не чего-то непонятного в Нечерноземье, а вполне конкретной пятницы - своего насыщенного трудового дня...
'...дня пленарной сессии Совета НАТО с участием представиѓтелей Северного Оборонительного Альянса, - угрожающе прошипели динамики телевизора. - Вечернее заседание...'
Вечернее 'заседание' Александра Твердохлеба в штабе батальона затягивалось и без пленарной сессии. Впрочем, не его одного тяготила ноша сия. Многие старшие офицеры 'прозаседались' сегодня в кабинетах, боксах, хранилищах, каптёрках, а то и просто на зелёной травке меж препятствиями штурмовой полосы. Произошло это вовсе не потому, что над Родиной сгустились тучи - они не думали рассеиваться вот уже несколько лет, всё молотили и молотили огненным градом по окраинам империи.
Вовсе не потому, что не было других забот - забот хватало и вне службы.
Вовсе не потому, что только личное присутствие командования с утра до ночи в казарме поможет наконец преодолеть дедовщину и другие негативные процессы в войсках - не поможет!
Всё дело в том, что таков уж порядок: сидит на месте начальство, сиди и ты! Сидит в банкетном зале старый командир полка, кулуарно ужинает-с руководителем очередной - откуда только берутся?! - московской инспекции, отужинай и ты, майор. Будь проще, не чинись, застели 'славно' изгаженный маркером стол официозом 'Красная Звезда' (да хоть United States News and World Report, лишь бы на здоровье!), вскрой банку тушёной ослятины из индивидуального рациона питания, в богемных кругах именуемого сухим пайком, завари чай по-купечески, чтоб аж зубы свело...
'...свело на нет коварные замыслы врага, - на удивление бодро отчитался Panasonic, а после снова захрипел, как старый каторжанин-терпигорец. - Войска Северо-Кавказского фронта в течение всего сегодняшнего дня наносили точечные артиллерийские и ракетно-бомбовые удары по заранее разведанным позициям в районе Гудермеса. Экспедиционному корпусу пантюркистов причинён значительный урон в живой силе и технике. Город практически не пострадал, мирные чеченцы с окраин уже начали возвращаться по домам...'
По домам, - невесело усмехнулся майор Твердохлеб.
Домой его, признаться, не особенно тянуло. Уже давно. С подзабытой поры безалаберной лейтенантской молодости. А то и много ранее... Женился Александр на четвёртом курсе Рязанского высшего воздушно-десантного командного училища, Бог весть почему обзывавшегося то институтом, то университетом ВДВ. Нашли студентов!.. Да, так вот, женился наш бравый commando, конечно же, по любви. По всепоглощающей любви к теплу, домашним вкусностям, постели и уюту... Скромную свадьбу отыграли месяца через полтора после знакомства. Отец его, потомственный казак-донец, заслуженный полковник, спросил тогда: зачем спеѓшишь, сынок?.. Люблю я, батя!.. Э-эх, - сказал, - лет через десять ты поймёшь, что все мы любим. Хорошо потрахаться.... Спешила и Марго. Естественно, куда же ей деваться?! Требовалось замуж, потому что девятнадцать лет, это, как ни крути, типичный перестарок. Подруги давно 'там'... О будущей семье ни он, ни Рита толком не задумывались. Квартира тестя с тёщей - дай Бог каждому, на улицу не гонят, кушать и пить дают, встречают ласково, копейкой помогают, в постели ладится, - чего не жить?!
Ну, что ж, постель - постелью, в этом ракурсе семейной жизни физиологических проблем у них не возникало до сих пор, а в остальном... По выпуску несмышлёного лейтенанта Твердохлеба судьба занесла в 'мегаполис' - провинциальный Нилгород. Спасибо и на том. Хоть в Средней Полосе России. Беременная, Рита не поѓкинула Рязани. Не декабристка. И служебная квартира пусть была обещана, но как-то вяло, без энтузиазма... А Сашку тогда понесло: Нилгород, Закавказье, Нилгород, Чечня, Нилгород, Дагеѓстан, Нилгород, расколотая албанцами Македония, Нилгород, сербские анклавы Великой Албании, Нилгород, Бадахшан, снова Нилгород, а после новый круг - 'горячий пояс' сбрендившего мира. Так и носит по сей день. Контузия. Россыпь касательѓных царапин. Шесть боевых наград. Карьерный рост многим на зависть. Для бойцов - 'батяня'. И серое, какое-то тупое, пусть в целом и мирное, сосуществование в семье...
Тридцатилетний уже Александр ужасался пониманию того, что с каждой из команѓдировок 'на юга́' всё явственнее ощущает себя лишним в мирной жизни. Чужим здесь - своим 'там'. Свой - чужой. Друг - враг. Белое - чёрное. Можно - нельзя. Вперед - назад. Так точно - никак нет. Упал - отжался. Наши - немцы... Сплошные крайности! И ты на середине. Пока. Но, с каждым годом ускоряясь, тихой сапой отползаешь в пограничье. А что Там, в зыбком мареве, за рубежом неоднозначного офицерского жития-бытия? Обрыв? Неодолимая стена? Минное поле? Райский остров из рекламы 'Баунти'? Судя по тревожному предощущению, банкетов с карнавалами не запланировано...
'...не запланировано никаких официальных мероприятий, только отдых и культурная программа. Встречали высокого гостя с супругой и детьми...'
- С супругой и детьми... - в унисон с телевизором пробормотал комбат.
Супруга - ладно, Бог с ней, а вот дети... Алёнка, младшенькая, милая деваха, росла уж слишком маменькиной дочкой. И бабенькиной, в смысле - тёщиной, поѓка София (только так, ни в коем случае не Софья, такова, дескать, их родовая греческая традиция) Алексеевна не двинула своих коней на небеса после автомобильной катастрофы. А первенец и первоклассник (ох, прости, сынище, второклассник!), не иначе с корешами мяч гоняет, в порыве юношеской страсти разѓрываясь между улицей, компьютером и MTV. Отцу, сколь ни старался, в этой триаде места не нашлось. Хотя и следует признать, старался - слишком громко сказано. Ну, вместе на работу сходят, в баню съездят, отработают какой-нибудь зубодробительный приём из арсенала мастеров восточных боевых искусств... Гордился, впрочем, батькой: твой папа - лох, а мой - спецназ!.. Какой там, к дьяволу, спецназ?! Обычная, хоть и крылатая, пехота. Как лохи где не справятся - лети (чаще - беги), десантник, выручай, защищай, зачищай! Кто, мать твою, если не ты?! Весь христианский мир взирает на тебя с надеждой! Ты, кстати, кушал?.. Ничего, не сдохнешь, после отобедаешь. Сухим пайком. Скромнее нужно быть, майор! Не депутат Госдумы, чай, не президент...
'...президент США Стивен Сигал от имени всего мирового сообщества поздравил экипаж российско-американского научно-исследовательского межплаѓнетного корабля 'Адастра' с успешным завершением работ на Марсе и благополучным возвращением домой...'
Опять домой! Как же не хочется туда идти! Там по обыкноѓвению сидит какая-нибудь кисломордая Полина (Снежана, Люда, Жанѓна, а то и вовсе Изабелла Парамоновна) и наливается чайком под бестолковый трёп. На кухне. Или - 'в'?..
Дежурное 'привет, Рита (в лучшем случае - Марго)'. Именно так, без особенных эмоций.
Столь же равнодушное 'привет, Алик'.
Как жизнь?
Нормально. Как сам?
Аналогично.
Ужинать будешь? У Изабеллы Парамоновны проблема, мы поговорим, а ты устраивайся в зале...
В зале, он же супружеская спальня, ибо в маломерной 'двушке' не до изысков - гостиѓных, кабинетов, залов размышлений, бильярдных и оранжеѓрей. Детская да зал, вот и вся любовь...
Любовь, которой нет. И, вероятно, не было. Но спали вместе. Больше негде! Впрочем, спать вместе можно и жо... ну, спиной к спине. Уже давно...
'...давно не поступало сведений об Усама бен-Ладене и его ближайшем окружении. Британская 'Дейли мейл' сообщает, что террорист номер один, если, конечно, действительно остался в живых после антитеррористической опеѓрации десятилетней давности и разрыва с лидерами исламского миѓра, может скрываться...'
Где тут, к дьяволу, скроешься?! Водки разве надраться? В каѓком-то смысле - выход, но... Как же без НО?! Случилось так, что к алкоголю Александр испытывал не отвращение и не приязнь, скоѓрее равнодушие. Правда, любил, что называется, компанию. Но - лишь до определённого предела. Предела влитого в себя. А после, хоть и не пьянел, однако портил собутыльникам веселье: мрачнел, задумывалѓся. И ругался матом. Про себя. И про других - не мазохист ведь! Да и не выпьешь 'в одно жало', нужен друг, а телефон его не отвечает...
'...отвечает следователь Генпрокуратуры по особо важным делам Алевтина Ивановна...'
Хм, Алевтина! Правда, кажется, Петровна... Что ж, к Алевтине молодца-комбата, да, тянуло. Ещё как тянуло! До самого утра после какого-то заполошного праздника в областной администрации. Ну, и где-нибудь ещё с неделю, пока сладость запретного плода не отозвалась из утробы гадостной отрыжкой. Пока герой-любовник не стал даже сквозь одежѓду подмечать, что грудь подруги, мягко скажем, дрябловата. Что моется красотка через раз. Вернее, через его приход. Не столь уж, кстати, частый... Что лет ей, судя по морщинам под обильным макияжем, больше, чем христианству на Руси. Что просит ласково называть её 'своей Алькой', чему он - вот уж Бог весть, почему! - особенно противится... Что обожает латиноамериканские страдания: потерянных детей, потерянную память, совесть, деньги, честь, ключи, неѓвинность, годы, разум, вкус... Его же негативный взгляд на 'мыльные' шедевры дама относила на счёт предельной узкоты армейской мысли. Всё так, милорды: здесь широта, там долгота, тут узкота, не придерётесь! Что, географию плохо учили? Или это ботаника? Да ну их в баню, точные науки!..
'...науки и искусства не так давно минувшего века. Особый интерес у посетителей вызвал сектор компьютерной графики. Признанным мастерам инсталляции удалось изобразить реальный мир...'
Таков сей мир, комбат! Ты в нём незваный визитёр. Загостившийся родственник, который год кряду 'покоряющий столицу', развалясь в хозяйском кресле перед телевизором. Тебя с натугой терпят в этом мире, терпи и ты его, майор! Смири гордыню, потерпевший, самому же легче будет! Одна у тебя, Сашка, жизнь, что, собственно, не так и мало. Один сынишка. Дочь одна. Одна супруга. Одна, вон... ладно, всё, проехали! Одна работа. Друг один. Один и ты. Как этот тягомотный день. А сколько, интересно, их осталось?..
'...до исторического матча за высший титул в Лиге Чемпиоѓнов между испанской 'Барселоной' и 'Зенитом' из Санкт-Петербурѓга. Завтра...'
Завтра суббота.
Что этот день, грядущий, нам готовит?
Во-первых, победу 'Зеѓнита', тут к гадалке не ходи.
Во-вторых, Рита завтра собирается с детьми в Рязань на годовщину тёщиной кончины. О которой Александр, естественно, забыл и вчера, поразившись их скоропостижному отъезду, удостоился слёз, упрёков и эпитета 'чёрствый солдафон'...
Из причинно-следственной связи первого со вторым проистекает третье: паровоз отходит в 15.25, начало трансляции в 22.45, и в этот временно́й диапазон так и напрашивается 'девичник'. Сговорчивых девочек в Нилгороде предостаточно, и почему бы одинокому молодцу не превратить субботний вечер в 'вечер встречи тех, кому...' чуть-чуть за двадцать, с тем, которому под тридцать?..
Ей-богу, Александр так и поступил бы, потому что вовсе не чурался маленьких мужицких радостей, но, увы, картинка грядущего праздника как-то не складывалась. Хмуро глядя в окно на предзакатное светило, он в который уже раз за день подумал: вот и всё! Это - в последний раз. Завтра не наступит никогда! А если и наступит, оно будет уже совсем другим Завтра, и мы в нём окажемся совершенно иными. Да и то, если очень-очень повезёт...
Если быть абсолютно точным, комбат не думал. Потому что думать можно мысль, а вновь нахлынувшее на него предощущение Беды вовсе не относилось к таковым.
Мысль выстраивается по правилам формальной логики. Нынешнее же наваждение было насквозь алогичным.
Мысль так или иначе суть реакция нашего мозга на некую объективную реальность, если даже не прямая, то опосредованная, по ассоциации. Много веков назад предок великоросса был уведён в половецкий плен, и сегодня вид аркана в руках оленевода-чукчи наводит его, далёкого потомка, на мысль о жестокой неволе. Это нормально. Это ассоциативное мышление. И даже насквозь отвлечённая мысль, например, о жизни в глубинах Вселенной, в любом случае опирается на реальные объекты и понятия.
Мысль управляема волевым усилием индивида. Её можно синтезировать, разложить на составляющие, подвергнуть анализу, наконец, отогнать, переключившись на другой объект.
То же, что сейчас сквозило во всём существе гвардии майора ВДВ, отнюдь не было мыслью. Проистекало не из головы и даже не из глубины души. Ни на чём реальном не было основано. Не анализировалось. Главное, дерьмо такое, не желало отгоняться!
Подобные предощущения посещали комбата и в прошлом, но всегда так или иначе опирались на реально складывающуюся или, на худой конец, моделируемую ситуацию. Как правило, он реагировал адекватно - за что слыл по ВДВ фартовым везунчиком, - а когда пренебрёг, как раз и получил контузию... Но сегодня предчувствие угрозы со стороны таинственной неодолимой силы возникло вроде бы из ничего. Просто зудело в организме: 'Всё, комбат! Последний день! Последний вечер этой жизни! Завтра'...
- З-з-завтра... - сквозь зубы процедил комбат в тон ощущениям.
И тут его похожим звуком поддержал зуммер рабочего телефона.
Секунду он непонимающе глядел на аппарат.
Ещё секунду размышлял о том, что телефонные звонки вообще, а вечерние - тем более, ничего хорошего, кроме очередного 'геморроя', не сулят.
В третью секунду дал себе страшную клятву впредь не отвечать никогда, никому, ни на какие вопросы и ни за какие коврижки.
В четвёртую обречённо вздохнул.
В пятую поднял трубку.
- Майор Твердохлеб.
- Не может быть! Сам майор Твердохлеб! - донесся насмешливый бас из динамика.
У комбата отлегло от сердца: это был Игорь Шаталин, начальник медицинской службы полка, широко известный в узких кругах как Док, - тот самый друг, не отвечавший на звонки. Он, кстати, хороший психиатр, кандидат наук ещё с гражданки. Может, пожаловаться, дескать, так и так, сижу это я, русский цезарь Гай Юлий Твердохлеб, никого не трогаю, разрабатываю план атаки на мерзавца Гнея Помпея Великого, напротив - Наполеон, пообочь - гетман Разумовский, всё чин-чинарём, как вдруг..? Короче, не найдётся ли смирительной рубашки и лошадиной дозы галоперидола в задни... ну, в смысле, внутримышечно?
- Нет, увы, не сам... - проговорил он в трубку, машинально обмолвившись, - ...гетман Твердохлеб. Ну, хм, в смысле - майор Твердохлеб. Это его клон.
- Ничего, сойдёт и клон. Если сохранил генетическую память базовой модели... Здоров, Саныч!
Интересно, вопрос это или пожелание? - вздохнув, подумал Александр.
- Сам здоров!
- Ты где?
Комбат поневоле усмехнулся, глядя на монструозный телефонный аппарат времён своего тёзки Белла, мобильный прямо-таки до невозможности.
- Я где? В Стокгольме, на церемонии вручения Нобелевской премии мира.
- В каком смысле..?! Нет, Старый, серьёзно, ты где?
Вот именно с этого момента комбат уже не сомневался в серьёзности ситуации. Они с Шаталиным сдружились года три назад, бывали вместе в самых разных ситуациях, даже там, где, как в известной песне, 'птицы не поют, деревья не растут', и понимали друг друга с полуслова. Обычѓно Док, сколько Твердохлеб ни возражал, звал его Санычем. Привык, мол, в окружении коллег лет на пятнадцать-двадцать (сорок-пятьдесят) старше самого: Абрамыч, Маркович, Ароныч, Моисеич. Степаныч тоже. Папа которого в эпоху беспощадной борьбы с врачами-убийцами и безродным космополитизмом предусмотрительно сменил компрометирующую фамилию Эйдельштейн на исконно-посконно русскую - Эйдельштейнов... Что же, ладно, пусть будет 'Саныч', честно говоря, без разницы! Особенно перед лицом грядущей катастрофы...
Но коль уж Док назвал комбата 'Старым' - старым курсантским прозвищем, из тех ещё, что называется, из бывших, то вывод можно сделать лишь один: боевой товарищ тоже малость не в себе. Бурную молодость, скажем, припомнил. Бой под Итум-Кале. Домашний тиран и любимец кот Да Винчи опоросился борзыми щенками. По всей России скисло пиво. А то, глядишь, на гвардейский парашютно-десантный полк обрушилась чума... Короче, надо срочно выѓпить!
- Прежде чем ответить на сакраментальный вопрос 'ты где?', порожденный широкой 'мобилизацией' связи, в свою очередь спрошу: а куда ты звонишь, дружище моё бестолковое?
- Я?!.. Ой, блин, точно бестолковый! Заработался. Это же внутренняя АТС.
- Тонкое наблюдение, воистину достойное кандидата наук...
- Да ладно, не язви! Чем занимаешься?
- Взятки беру.
- Неужто дают?!
- Пока нет, но ведь сегодня не последний... - комбат закусил губу, - ...надеюсь, не последний день нашей провинциальной Помпеи. Авось наступят ещё времена, когда... авось... небось...
- Ай, Старый, брось! Если и наступят, то не в этой жизни.
- Не в этой жизни... - повторил он глухо. - Как сказал в своё время батька Лукашенко, белорусский народ будет жить плохо, но недолго... Что ж, ради такого дела, да если ещё Родина прикажет, родимся вновь! Точнее, переродимся. Во взяточника...
- Поглядите на него, готовый оборотень в погонах! - хихикнул невидимый начальник медицинской службы.
А рассеянный взгляд комбата остановился на предупреждающей табличке времён Лаврентия Берия, наклеенной штабным писарем на корпус телефона:
'Будь бдителен! В такие дни
Подслушивают стены.
Недалеко от болтовни
И сплетни до измены!'
Уж чего-чего, а насчёт поболтать и он, и Док были мастерами. Правда, комбат впадал в состояние болтливости только по настроению, рот же начальника медицинской службы не закрывался никогда. Примерно год назад сводная штурмовая группа Твердохлеба, блокируя пути отхода пантюркистам, захватила горный аул на границе Дагестана и Азербайджана. К нейтральным тамошним лезгинам воины-десантники отнеслись корректно и доброжелательно, однако отряд самообороны, дабы не нанёс вдруг удара ножом в спину, был ими с извинениями временно разоружён и добровольно-принудительным порядком сосредоточен в сельском клубе. Охранял интернированных как раз военврач Шаталин, до времени, слава Богу, бесполезный по прямому штатному предназначению. И двое суток напролёт кишлацкий рассадник культуры ходуном ходил от хохота двух десятков бородачей, которым Док под местный коньячок рассказывал свои бесконечные 'анекдоты из жизни'. А как они на третьи сутки развесёлого плена, кажется, тоже изрядно приняв на грудь, дружно подтягивали ему 'Ой, мороз-мороз!', ей-богу, надо было слышать!.. Кончилась же войсковая операция тем, что пантюркисты, бросив тяжёлое вооружение, просочились на юг козлиными тропами, Твердохлеб купил за рубль настоящий кубачинский кинжал с чернёным клинком и узором филигранью 'мархарай' по ножнам, а Док... А Док приобрёл кучу кунаков, выучил восемнадцать падежей существительного 'баран', принятых в самурском диалекте лезгинского языка, облегчил имаму мечети страдания по поводу обострившегося артроза и уже под посадку в вертолёты принял у селянки роды. И чуть было сгоряча не принял ислам. Благо, это весьма простая операция, не в пример кесарева сечения, - только произнеси в присутствии двоих правоверных свидетелей главную сакральную фразу 'Нет бога, кроме Аллаха, и Мухаммед - Его великий пророк!'..
Сегодня же особенного настроения болтать у православного майора Твердохлеба не было. Разве что поговорить. В том числе - о проблемах Дока. У которого, раз уж обозвал друга 'Старым', их хватало. Может, он тоже чувствует, что завтра..? Что Завтра не наступит никогда! А если и наступит, это будет совсем уже другое Завтра...
Пауза затягивалась, и комбат, мысленно смирившись с неизбежным, задал невидимому собеседнику вопрос:
- Давно хочу спросить тебя, дружище Игорь Николаевич, как ты относишься к коррупции?
- Ну, если в плане...
- Чтобы исключить двусмысленное толкование, поясню: в плане сращивания некоего оборотня в погонах с неким врачом-убийцей в интересах совместного злоупотребления спиртными напитками.
- Однозначно положительно! - приободрился Док. - Вот только денег у врача-убийцы так мало, что...
- Деньги - категория сугубо относительная, - отрезал комбат. - Много их не бывает по определению.
- Сугубо - значит, 'вдвойне'.
- Так я об этом и толкую! Деньги есть компактный эквивалент любого товара, и раз уж совокупный товар на планете Земля оставляет немножко места для свободного размещения Homo Sapiens вкупе с прочими тварями, значит, и денег ещё не чрезмерно много. Это первая - объективная - сторона монеты. А вторая, субъективная, такова: спроси Романа Абрамовича, типа, у тебя много денег. Если скажет 'да' - а это вряд ли, - ты не верь. Будь оно так, небритый олигарх давно бы забросил бизнес и разогнал инвалидов из 'Челси' по всяким 'Спартакам' с 'Локомотивами'... Короче, заходи, стольник у меня есть.
- Ну, и у меня столько же... Бегу!
- Не споткнись, - пожелал комбат уже не Доку, а Телефонному.
Знаете, кто такой Телефонный? Малюсенький человечек из рода домовых и прочей мелкой нечисти, с длинными свалявшимися волосами, высшим техническим образованием и постыдными сексуальными фантазиями, усыпанный перхотью, очками и прыщами. Живёт он в телефонном аппарате, питается электричеством в счёт абонентской платы, подслушивает разговоры, часто из вредности разъединяет собеседников, разражаясь при этом глумливым хохотом, слышимым в трубке как короткие гудки. И ему ни сколечки не стыдно!
А вот комбату было стыдно. Потому, что он соврал. 'Дежурные' сто рублей и ещё несколько червонцев впрямь лежали в портмоне, но за обложкой удостоверения личности офицера - ещё четыре тысячи: на бензин для старенькой 'девятки', на мобильный, на хлеб, на соль, на новые книги и электронные носители, на прочие излишества, тот же 'девичник'... Дома имелись и резервы Главковерха. Аж три! По сто. Американских денег. О которых Рите не было известно, а сам он усиѓленно пытался позабыть. Почти что каждый вечер. Но пока безреѓзультатно. Хотя поклялся мамой всех знакомых горцев - нету их! Объявятся, если война охватит матушку Россию 'от Москвы до самых до окраин'. Если на Нилгород обруѓшится метеорит. Или, например, чума. Эх, успеть бы тогда потратить эту кучу денег! Может, уже завтра... Нет, лучше пусть сгниют, таясь до времени за... стоп, майор! За невостребованностью.
Ну, вот, опять чёрные мысли!
Где же беглец Док?! Снова встретил какого-нибудь прапорщика и разразился очередным анекдотом из жизни? Язык, ей-богу, как репей! Впрочем, у самого - не лучше, такой же 'задиристый'...
Комбат через силу поднялся, выключил надоевший телевизор, на экране которого вот уже четверть часа изгалялся нестареющий Петросян, и в этот миг раздался лёгкий, будто от плеча кувалдой, стук.
- Ра-ашите, та-ащ майор?
- Войдите! - буркнул он.
В дверном проёме появился шкаф. Одушевлённый шкаф, при ироничной, понимающей улыбке. Земляк, контрактник Вовка Головатый. Хотя скорее - Геркулесов. Зигфрид. Святогор-оглы... Парняга, усѓмехаясь, пробасил неистребимым горбачёвским говорком:
- Та-ащ майор, ра-ашите обратиться?
Твердохлеб, мужчина вполне среднего роста, поглядел на него очень-очень снизу вверх.
- Ну, обратись - куда ж от тебя денешься?
- До вас там Док... ну, этот, капитан Шаталин пришли. Запускать?
- На Марс. Вован, личная к тебе просьба: впредь стучи одним только мизинцем, массив дуба на твой кулачок не рассчитан.
- Так я ж чё? - смутился великан. - Я ж ничё!
- Раз 'ничё', так отваливай! - беспардонно отодвинул его в сторону начальник медицинской службы.
И крохотного кабинета стало ещё меньше...
Этот гражданский 'пиджак', студент прохладной жизни, из семьи сельских учителей, куда больше походил на сержанта ОМОНа, нежели на врача: сто с лишним кило веса, руки-крюки, бычья шея, квадратная челюсть, нос картошкой, жёсткие сизые волосы 'бобриком', извечная трёхдневная небритость, вислые рыжие усы. Комбат никогда не видел - даже не представлял себе! - друга в белом докторском халате, только в камуфляже. 'Медбратан' - именно так поначалу обзывали его воины-десантники и коллеги из гарнизонного госпиталя. Потому что прозвище 'Док' не даётся так просто, его надо заработать, а в войсках - ещё и заслужить... И Док заслужил! Разом с орденом Мужества. Первым из них... С отличием окончив Курѓский медицинский институт, осел наркологом в одноименной области, не зная горя и забот. Впрочем, и счастья тоже, если считать за таковое получение жилья. А прикупить его - с каких, интересно, полушек? Но Док не горевал, за сомнительное место не держался и не сшибал копейки с алкоголиков. Ему собраться - только подпоясаться. Собрался, подпоясался, поехал в Нилгород, где, передали доброхоты, в гвардейском парашютно-десантном полку образовалась никому особенно не нужная вакансия батальонного врача с перспективой выдвижения на должность начальника медицинской службы и предоставления хоть плохонькой, но всё-таки своей, не тёщиной, квартиры. Короче говоря, направился за счастьем. И за будущим. И за... И затянуло! Завертело. Засосало. Закидало. Забросало. Задолбало...
- Ну, здравствуйте, бесплатный доктор! - комбат хлопнул его по мужицкой 'ладошке'.
- Здравствуйте, безнадежный больной! - цитатой из того же анекдота ответил Док.
Но ответил как-то вяло, без обычного эмоционального подъёма в преддверии злоупотребления...
- Проходи, рассаживайся! Стульев, я надеюсь, хватит...