мне дорог твой китайский мажодорм,
с его уменьем, на исходе ночи,
не получивши от меня ни строчки,
выдерживать твой взгляд.
И сквозь поклон,
шептать тебе о том что ящик пуст.
в ответ услышав нервный пальцев хруст,
твердить тебе с упрямостью востока,
о том что у желанья нету срока.
о том что за зеленую вернусь