Читая строки мудрых книг
Не нахожу, я, в них, ответы,
На те вопросы, что порой,
Мы, задаемся в жизни этой.
Мол, отчего она скучна?
И почему в умах поэтов,
Она прекрасна и легка,
Хотя, кругом, совсем не это!?
Зачем живем мы на земле,
Когда уже с рожденья, тут же,
Мы, начинаем умирать,
Как лето растворяясь в стуже.
Куда деваются мечты?
И для чего, мы, "строим замки",
Все возводя их на песке,
Своих мечтаний зыбких, шатких!?
Зачем любовь, коль боль разлук?
К чему мы верим предавая?
И что мы есть: вода иль лед?
Течем по руслу или камень?
Конечно, в книгах, всяк мудрец,
О том толкует в догме крепкой.
Да, что-то, все, всегда, не впрок,
У тех, кто по догматам, слепо.
А между тем, я, дам ответ,
На все вопросы эти разом:
ЖИВИ РАЗУМНО ЧЕЛОВЕК
И БУДЕТ ЖИЗНИ СМЫСЛ ЯСЕН!