Немного времени пройдет. 
Совсем немного, с точки зрения жизни,
несущейся,так легкомысленно вперед.
Я  стану,
стариком сентиментальным, 
смешно ухаживать,банальным и ментальным,
я буду.
на лавочке отщипывать батон
и голубей  кормить в осеннем сквере,
в бывалом как столетие пальто.

В улыбке старца , мальчика в  веснушках
не спрятать, просияло озорство.
Когда  смешно подмигивал старушкам,
торжествовало жизни естество.

Но только ночью, в сумрачной квартире,
где одиночество повесило пальто.
Заплачет, позабытый в целом мире,
о том, что здесь его не ждет никто,
о тех, кого любить не разучился.

В коробке из картона, он хранит
любви осколки, с  ней он не простился
и лишь себя в случившимся винит.
В листке тетрадном,светлый локон дочки,
жены расческа с золотом волос 
и крохотные детские носочки,
что из Москвы, когда то он привез.

Он вздрогнет ,показалось скрипнет дверца,
не здесь, а словно из других  времен
и спрячет письма, что всю жизнь носил у сердца.
Любви, не проходящей почтальон.