Была зима. Холод, ветер, вьюги, сугробы, Россия. Будучи патриотом, заяц и не помышлял о другом климате, хотя его австралийские братья-кролики присылали по электронной почте дивные виды лазурных бухт и коралловых рифов.
"Нам это лишнее", — думал заяц, дыханьем протапливая глазок в ледяной корке на окне. Полный тягучих дум, он смотрел в чистое поле, в котором свистел вольный ветер, и восхищался.
"Эко!" — радовался косой. Но недолго получалось при таких-то температурах ценить местную экологию. Пора было и за дровишками идти.
Кряхтя и кашляя, зайка натянул валенки и телогрейку и взял свой старый, повидавший не одного волка, топор...
Окрестные звери, услышав скрип заячей двери, метнулись прочь. "Он снова вышел!" — тревожно прошелестело в темнеющем лесу. Попрятались медведи, олени, лисы, волки, белки и прочее местное население. Многолетний заячий террор сделал свое дело — всюду царил страх, свободная пресса умерла, только волки иногда вспоминали старые добрые времена и грустно скалили свои беззубые пасти...