Я   смотрел   на   вину   
моей   бедной   строки,   
что   в   душе   отшумев...   
откровила   с   руки.

И   прощал   всё   других,   
но   своею   виною,   
потеряв   всё   в   пространстве,   
где   ты   не   со  мною.

Что   слова,   
когда   душу   они   не   спасали?!
Они   тело   моё,   
в   днях   безумных   пытали...

Что   слова,   
когда   душу   они   не   спасли?!
Они   тело   моё,   
в   днях   безумных   несли.

Их   ветра,   не   сыскав,   
ложь  -   покоя   в   любви,   
наполняли   прозрением,   
тяжестью  -  дни...

И   реальность   себе   
я   придумал   такую,   
что   б   Тебя,   в   ней   спасти,   
для   себя...   и   Другую!

В   ней,   меня   не   осудят!
И   с   виной   не   найдут.
Пусть   же   будет,   что   будет.
И   меня   не   зовут.

Не   вернусь   я   в   реальные   дни  -   
вкуса   соли. 
Ухожу    по   покою   из    снега...   
...  без   боли!


*

По   белому.
7517 лето - 9.8.2009.
Алс.14...

*