аписи.
Посты.
Темы.
Сотни дневников.
Сотни людей.
Сотни жизней.
Листаю, смотрю, читаю не вчитываясь.
Не цепляет.
У кого-то драма, у кого-то счастье, кому-то просто скучно.
А мне похуй.
Просто похуй.
На все эти трагедии и комедии.
На всех этих людей, на все эти жизни.
Хах, никогда вроде таким не был.
Всегда что-то интересовало.
А сейчас появилось какое-то чувство картонности. 
Всё вокруг декорации и люди с картонными лицами играют свою роль.
И в тоже время верят, что это реальность.
Но многие иногда спотыкаются, роняют маску, забывают слова.
И тогда спектакль продолжается, но без него.
А он сидит, смотрит и в душе пустота.
Он понимает что всё это суррогат.
Но встает, одевает маску и начинает играть дальше.
Забывая что всё это спектакль...

Я сейчас ощущаю себя этим человеком.
Я знаю, через некоторое время моя апатиия пройдет и я буду смеяться над своими же словами.
Ведь я искренен.
Я настоящий.
Я говорю правду, но иногда искажаю её.
Даже сейчас, печатая эти строки.


Но и сейчас, и в другое время это всё - настоящий я.
Десятки личин, десятки масок - сливаются воедино в меня.
В отдельную личность.
Это и есть моя правда?