В феврале, ах, в феврале
   день струится неизбежный
   по верхушкам сказок снежных,
   по серебряной траве -

   и проносит за собой
   позабытые мотивы, 
   осыпая на курсивы
   хвойный запах голубой.

   В феврале, в феврале
   по-особому нам спится, 
   отпечатались ресницы
   на узорчатом стекле -

   и в сиреневых ночах
   бродят призрачные тени
   опаленных сновидений
   в догорающих свечах...

   Перестань, ну перестань,
   сон уйдет, мы непогрешны,
   по траве войдем неспешно
   в голубую глухомань -

   и, задернув за собой
   прошлогодние картины, 
   вознесется снежным дымом
   наш февральский часовой.