![[]](/img/c/cfinkskij/567/567.jpg)
|
|||||
|
Хрупкость ничего (интимный экзистенциализм)
| Я ничего не могу сделать. И, знаете... это меня разрушает и одновременно оживляет. Как будто я снова учусь дышать, но теперь с чужими лёгкими. Всё, что мы делали, - это ничего. Ничего, но вместе. Она смотрела в потолок, я считал трещины на стене. Это было похоже на паузу в жизни, но не ту, что между глотками кофе, а настоящую - как тишина между ударами сердца. Странно, что впервые я почувствовал себя живым, просто существуя рядом с ней. Как будто она вытащила из меня обязанности быть кем-то, оставив только меня самого. Но потом всё начало трескаться. Сначала её голос - слишком громкий для этой тишины, слишком реальный. Потом её движение - она стала не просто лежать, а существовать. Привычное "ничего" стало чем-то. Её рука потянулась к книге, взгляд задержался на часах. И я вдруг понял: ничего не будет прежним. - Мы что-то забыли? - спросила она, не отрывая глаз от страницы. - Нет. Но я солгал. Мы забыли, что эта пустота не вечна. Что любое "ничего" в конце концов превращается в "что-то". И это "что-то" - как зыбкая линия горизонта: ты не видишь её, пока не приблизишься, а когда подходишь ближе, она уже за твоей спиной. Она поставила книгу на стол, посмотрела на меня: - Ты ничего не хочешь сказать? - Я хотел бы... но если я скажу, "ничего" исчезнет. Она вздохнула. И я понял, что всё уже произошло.
| ||||