Аннотация: Юный репер, мечтающий о славе, пытается продвинуть свои песни на радио и каждый раз получает отказ...В чем же причина? "Не подходит по формату станции". Сможет ли парень написать такую песню, к которой невозможно будет придраться?
Пролог.
- Я уверяю вас! Это станет хитом! Слушатель клюнет! Ну, я же видел, как вы кивали головой в такт. Я знаю, вам понравилось. Ну пожалуйста. Возьмите мою песню! Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста! - Флой уже полчаса канючил, чтобы его творение наконец-таки взяли на радио. Четвертый реп подряд, кажется, вот-вот будет отвергнут, что не устраивало молодого репера, который явно мечтал о славе.
- Молодой человек! Я вам в сотый раз повторяю, это - мистер Грейс как-то по-особенному выделил слово "это",словно пытаясь показать, что не собирается называть то, что преподнес ему Флой, песней, - не подходит по формату нашей станции! Пожалуйста, забирайте ваше творение и отправляйтесь домой, юноша. Вы меня задерживаете, - Толстый низенький мужичок сверкнул глазками и открыл дверь, выпроваживая возмущенного парня из кабинета.
- Неет! Я не уйду отсюда, пока вы не скажете, что с завтрашнего дня "Все бабы стервы" будет крутиться на вашем радио! - Флой настырно вцепился в косяк руками, чем вызвал ужасное негодование у мистера Грейса. Тот что есть мочи завопил:
- Охрана! Охрана!!!
- Нет, нет, мистер Грейс, пожалуйста, не надо охраны. Просто подумайте насчет моей песни, и... - затараторил юноша, услышав топот бегущих людей в черном.
- Да я даже и думать не хочу! Убирайся, паршивец, охрана! Заберите его, и никогда, слышите? Никогда не пускайте его больше ко мне! - Два огромных бугая схватили Флоя под руки и потащили к выходу.
- Неет! Мистер Грейс! Вы не можете так поступить! - Голос парня звучал все дальше и все тише, эхом отдаваясь от стен длинных серых коридоров и растворяясь в мрачной тишине унылого здания, где располагалась радиостанция. Снова провал.
Глава 1.
- Фааак... - сонно простонал Флой Маккартни, пытаясь оторвать чугунную голову от мягкой подушки. Окончание прошлого дня парень, конечно же, не помнил. Хотя, казалось бы, всего парочка бутылок пива. Или тройка... Или не пива вовсе. Да какая разница. Главное - ужасное похмелье настигло его. Все тело парня безумно ломило, шея затекла, спина тоже дала о себе знать при первой же попытке Флоя пошевелиться, словно он всю ночь таскал тяжелые мешки, хотя на самом деле паренек, скорее всего, просто заснул в неудобной позе. К тому же в горле стоял ужасный сушняк, а и без того раскалывающуюся голову уже минут пять терроризировал громкий нудный звонок домашнего телефона, из-за которого Флой, собственно, и проснулся.
Кряхтя и ругаясь, он стал медленно подползать к краю кровати, однако край этот оказался более близок, чем рассчитывал парень, поэтому он просто шлепнулся на пол. Вернее, на кота. Каково было удивление гордого зеленоглазого животного, которое просто гуляло неподалеку от кровати, когда на него ни с того ни с сего упала тяжелая туша, издавая при этом дикий вопль. Послышался кошачий визг. Следующие три минуты Флой вполне себе бодренько носился по комнате, снося все на своем пути, матерясь и пытаясь отцепить кота, вонзившего когти в обнаженный торс парня. А телефон все звонил. Видимо, на том конце провода кто-то очень назойливый хотел услышать голос Маккартни. И услышал.
- Кто это, черт возьми?! - зарычал в трубку исцарапанный Флой.
- Это я, чувак. Что с тобой? - послышался до боли знакомый голос в трубке.
- Тед, идиота кусок! Кто тебя учил звонить в такую рань?!
- Время два часа дня!
- Ну и по... Ладно, что надо-то? - сделал глубокий вдох парень и поплелся на кухню.
- Поинтересоваться вот решил, песню твою взяли вчера на радио? - Флой ничего не ответил, наливая себе полный стакан воды и доставая пачку цитрамона. Поставив графин на место, он раскусил таблетку и жадно припал губами к краю стакана, полностью осушая его. А в трубке лишь слышалось взволнованное "Алло" собеседника.
- Нет, - сухо произнес Маккартни, ставя стакан на стол и перекладывая трубку к другому уху.
- Что сказали?
- "Не подходит по формату", - передразнил мистера Грейса Флой.
- Ну, я так и знал, - послышался насмешливый голос друга.
- Знал? - хмуро повторил Флой, заходя в ванную и включая кран. Положив телефон на тумбочку, парень быстро плеснул в лицо холодной водой и вернул трубку к уху, понимая, что пропустил половину того, что говорил ему Тед. - А? Что говоришь?
- Блин, чем ты там занят?
- Умываюсь, - фыркнул Флой.
- Умывается он. Нет бы меня послушать. Короче, я понял, в чем прикол, почему твои песни не берут. Чувак, ты это, поменьше матерись и не пиши тексты о наркотиках, изнасилованиях и так далее. И желательно обойтись без каких-либо оскорблений.
- О чем же я тогда писать буду? - удивленно вскинул брови парень, забывшись на миг и выдавив слишком много пасты из тюбика, которая, в свою очередь, упала с зубной щетки на большой палец ноги Флоя.
- О цветочках, брат, - смех на том конце провода просто вывел из себя Маккартни, и он повесил трубку.
- Иди к черту, - Флой поспешно запихнул зубную щетку в рот и стал яростно чистить зубы, вымещая на них всю свою злость.
"Без мата... Ладно. Это я смогу. Не оскорблять кого-либо. Хорошо, постараюсь. Не писать о наркотиках и изнасилованиях. Не понимаю, как такое возможно?!" - Юноша буквально весь день метался из угла в угол, размышляя над словами друга. Маккартни, несомненно, намеревался еще раз попытать счастья и написать такую песню, к которой невозможно будет придраться. Правда вот... Кроме этого намеренья и глупой мелодии, вертевшейся в голове, у него пока ничего не было. "О чем же мне писать? О любви? Банально. О дружбе? Пф. Затертая тема. Давай, Флой, соберись. Тебе нужно придумать тему. Оригинальную тему. На-на-на-на... Фак. Что за тупая мелодия въелась в мой мозг?! Господи, я схожу с ума?"
И так вот парень мучился двое суток. Не спал, не ел, не выходил на улицу, игнорировал звонки на домашний и сотовый телефоны. Все, что он делал - исписывал чистые листы непонятными строчками и четверостишиями, а потом тут же кидал их в мусорную корзину, нервно запуская руки в волосы. Иногда юноша вскакивал и начинал мерить комнату шагами. А иногда он часами шатался на стуле, держа в зубах карандаш или ручку. Когда в голову совсем ничего не приходило, Флой начинал делать из бумаги оригами, успокаивая тем самым шальные нервишки. В периоды творческого кризиса парня можно смело сравнивать с людьми, которые болеют шизофренией. Однако длились эти мучения не так долго. На третий день безумств юноша решил просто сконцентрироваться. Подумать хорошенько в тишине и спокойствии. Поэтому Маккартни сделал глубокий вдох и опустился в кресло. На колени к нему тут же приземлился кот.
- Что, Альбус, пришел посмеяться над своим хозяином? - устало пробубнил парень.
- Мяу, - как бы в подтверждение мяукнул кот.
- Нет бы помог мне, - фыркнул Флой и задумчиво уставился в окно.
***
Назови меня попсой, обвини, в чем хочешь...
- Что? Кто здесь? - Юноша открыл глаза. Кота на коленях не оказалось. За окном уже стемнело, хотя, казалось бы, минуты две назад был самый разгар дня. Поднявшись с кресла, парень направился на кухню, но его остановил все тот же тихий вкрадчивый голос, раздавшийся откуда-то сзади.
Слушать будешь все равно, я же знаю точно...
Флой резко обернулся, но кроме темноты он ничего не увидел. Взволнованно облизнув губы, Маккартни нашарил рукой выключатель, и через мгновение комната озарилась ярким светом. Пусто. "Кажется, у меня начались глюки" - промелькнуло в голове юноши.
У пиратов купишь диск и друзьям не скажешь...
- Кто ты, черт возьми?! - воскликнул Флой, озираясь по сторонам. Этот нежный женский голос был очень знаком ему. Будто парень всю жизнь его слышал. Всю жизнь...
Назови меня попсой, не обижусь даже...
***
Маккартни подскочил на месте, скинув случайно кота с колен, и стал оглядываться по сторонам. За окном все тот же день, комната залита солнечными лучами, за окном слышится далекий гул машин. "Задремал, видимо" - мелькнуло в голове у парня. Сладко потянувшись, юноша поднялся с кресла и подошел к письменному столу. Взяв первый попавшийся лист, он начеркал на нем корявым почерком услышанные во сне строчки. Перечитав четверостишие еще раз, Флой нервно забарабанил пальцами по поверхности стола. В голове у него бушевал ураган из мыслей, которые нахлынули после прочтения строк. "Почему бы не сделать это припевом... Очень четкое и ритмичное стихотворение, по-моему, то, что нужно. О боги, быть может, это и есть вдохновение? И... Кажется, я знаю, о чем писать. Да, я знаю. В этот раз меня не отвергнут!" - Рассмеявшись, парень сел на стул, взял новый лист и принялся за создание своего нового шедевра.
Обычно он писал тексты от силы минут за 10. В этот раз Флой старательно подбирал слова, выражения, рифму. Проверял, чтобы все было четко, без единой погрешности. Таким образом, он провозился до вечера, но все же закончил свой текст. Последующие три дня юноша занимался написанием музыки, что ему тоже давалось не слишком легко. Основой минусовки стала как раз-таки та самая глупая мелодия, которая когда-то крутилась у парня в голове. И еще один день был потрачен на то, чтобы записать новый реп в дешевенький микрофончик при помощи специальных программ на компьютере.
Наконец, спустя неделю Маккартни, весело теребя в руках переливающийся разными цветами диск, снова уверенно шагал по знакомой дороге, мимо маленьких магазинчиков и детских площадок, вдоль бетонного забора, прямиком к зданию, где располагалась заветная радиостанция. На носу парня красовались солнцезащитные очки. И пусть на улице хмуро, Флою же нужно как-то пройти мимо охранников неузнанным. Ради этого он готов потерпеть на себе удивленные взгляды прохожих.
Вот уже виден центральный вход, ступеньки, отделанные красивым кафелем, стеклянные двери, которые так забавно разъезжаются в разные стороны, когда перед ними появляется человек. Вот два громилы-охранника, которые буквально принюхивались к любому. Флой удачно их миновал и заскочил в лифт вместе с какой-то полной дамочкой, парфюм которой явно пришелся парню не по душе. Выйдя на третьем этаже, Маккартни остановился перед массивной дубовой дверью. Сглотнув, он постучался. Ответа не последовало. Тогда юноша набрался смелости и, повернув ручку, вошел в кабинет.
- Простите, есть кто-нибудь?
- Да, конечно, вы можете подъехать завтра, - бубнил в трубку мистер Грейс, отвернувшись в своем кожаном кресле к окну. Тогда Флой перевел взгляд на дверь справа. За ней располагалась небольшая комнатка. Пройдя туда, парень обнаружил девушку, которая что-то усердно печатала на компьютере. "Секретарша" - подумал он и произнес вслух:
- Я прошу прощения... - Девушка подняла глаза. Ее лицо было усыпано веснушками, а рыжие волосы были собраны в аккуратный хвостик на затылке. Была в этой девушке какая-то изюминка, и парень немного засмотрелся на нее.
- Вы что-то хотели?
- А, да, - очухался Флой и снял темные очки. Повертев в руках диск, он положил его ей на стол. - Это моя песня, я хочу, чтобы ее крутили на вашем радио. Деньги у меня есть, - "Долго-долго копил ради этого..." - мелькнуло в голове парня, - я готов заплатить, сколько нужно, осталось, чтобы мистер Грейс одобрил.
- Хорошо. Я передам ему. Оставьте свой номер телефона, мы вам позвоним, - сказала девушка, положив перед юношей листок и ручку и возвращаясь к своим делам. Маккартни быстро накарябал номера своего домашнего и сотового телефонов и, попрощавшись, удалился из кабинета, прошмыгнув мимо Грейса.
Весь день Флой пребывал в приподнятом настроении и впервые за прошедшую неделю смог заснуть ночью со спокойной душой.
Глава 2.
- Флой, вставай.
- Гмх... - послышалось ворчание парня. Лениво зевнув, он отвернулся зубами к стенке.
- Я кому сказал. Через час приедет журналист, и если ты не хочешь встречать его неумытым, лохматым и одетым в одни лишь семейники, то тебе следует поторопиться, - Мужчина лет так двадцати восьми в элегантной черной рубашке и белых брюках стянул с Маккартни теплое одеяло и откинул его в сторону. Парень тут же распахнул глаза из-за побежавшего по коже холодка.
- Винсент, черт возьми! - Флой сел на огромной кровати и сонно потер глаза. - Что ты себе позволяешь?
- Я твой менеджер. Имею полное право. Итак, по плану сейчас встреча с журналистом, кстати, тебе осталось уже 55 минут, и, надеюсь, ты помнишь, что сегодня у тебя запись нового диска.
- Разумеется, я помню, - фыркнул парень, направляясь в ванную. "Мать вашу! Сегодня же запись диска! Черт, черт, черт!" - на самом деле мелькнуло в голове Флоя. Пока тот приводил себя в порядок, домработница стала прибирать спальню своего работодателя. По правде, она пожалела об этой работе через какие-то две недели, ведь юноша мало чем отличался от своих сверстников. Разбрасывал носки по всему дому, ел неаккуратно и, конечно же, не за столом, мусорил, а после каждой его вечеринки, которая проводилась раз в неделю, дом становился похожим на помойку. Убирать это всё, конечно, тяжело, но есть один плюс. Флой Маккартни был знаменитостью и платил ей хорошие деньги, поэтому, натянув резиновые перчатки, домработница вновь взялась за швабру.
Умывшись и одевшись, Флой заглянул на кухню, где за круглым столом с чистой скатертью его уже поджидал Винсент, погруженный в какие-то бумаги. Сделав себе чашечку кофе, парень сел напротив менеджера.
- Что это ты делаешь? - спросил Маккартни, делая глоток.
- Да... Это так, мелочи. Тебя это не должно волновать, - Мужчина отложил бумаги в сторону и внимательно посмотрел на юношу. - Помнится, я тебя просил подумать над названием альбома на досуге. Как успехи?
- Название? Ты знаешь, я всю ночь голову ломал, - Флой наигранно вздохнул и поставил чашку на стол. - И придумал гениальное название!
- Я весь во внимании...
- "The Best", - выпалил парень первое, что пришло в голову.
- Да, это действительно самое гениальнейшее название из всех, что я когда-либо слышал, - саркастически усмехнулся Винсент и, поднявшись со стула, подошел к окну. - Опа, кажется, приехал.
- Что? - Парень поперхнулся кофе и подбежал к менеджеру, выглянув в окно. - Ну, черт возьми, я же еще не одет! - возмутился Маккартни.
- А это, юноша, твои проблемы. Иди, давай, я его задержу.
- Ты мой герой, - пробубнил Флой, допил свой кофе и ушел переодеваться.
Встреча с журналистом состоялась в гостиной за небольшим кофейным столиком, по бокам которого располагались удобные кресла.
- Флой Маккартни? Рад с вами познакомиться, я Джонатан Смит, журналист газеты "Возможно все". Можно просто Джо, - Паренек подскочил с кресла при виде Флоя, вошедшего в гостиную, и протянул руку молодому реперу. Тот лучисто улыбнулся и пожал ее.
- Что ж, Джо, располагайся, и давай уже начинать, у меня мало времени.
- Да-да, конечно. - Смит вернулся в кресло, включил диктофон и, положив его на столик, торопливо стал шелестеть бумажками с подготовленными вопросами. Флой сел напротив.
Интервью шло где-то около часа, и Флою даже нравилось поначалу, однако все эти однотипные вопросы вроде "Как давно пишите музыку?", "Какие планы на дальнейшее будущее?", "Когда выпустите альбом?" парню быстро надоели, и весь его энтузиазм спал на нет. На помощь юноше пришел Винсент, который сообщил, что у Маккартни есть еще дела, и он не может больше задерживаться. Джонатан оказался на удивление понятливым пареньком, ибо он лишь кивнул в знак согласия, выключил свой диктофон и, поблагодарив Флоя с менеджером, вежливо удалился, в то время как любой другой журналист попытался бы задать "последний" вопросик даже тогда, когда его выпроваживали бы.
В машине по дороге в студию Винсент и его подопечный вели непринужденную беседу, шутили и смеялись, обсуждая то наряд вон того прохожего, то новый клип главного соперника Флоя, то этих назойливых журналистов и репортеров, которые давят друг друга ради того, чтобы поближе подобраться к знаменитости. Вместе с ними тихо бормотало и радио, рассказывая своим слушателям о новинках в мире музыки, кино, моды, спорта, осведомляя о предстоящей погоде, принимая заказы на песни, которые будут проигрываться во время небольших пауз. Как раз один из таких заказов и привлек внимание Маккартни и его менеджера.
- А у нас есть дозвонившиеся! Алло? - радостно вещал ведущий.
- Э, здравствуйте... да тише вы! - послышалось шипение с того конца провода. - Передайте привет 10 "Б", пожалуйста, и поставьте... Да сама знаю! - Девушку снова перебили, что было понятно по недовольному возгласу в адрес кого-то, кто стоял рядом. Судя по звонкому смеху и визжанию, у телефонной трубки стояла целая толпа девушек. - Поставьте Флоя Маккартни, - звонившая наконец сказала все, что хотела, и быстро повесила трубку, а ди-джей, усмехнувшись, пробормотал что-то вроде "окей" и ушел на паузу, начав ее как раз с "Флоевской" песни. На губах у юной звезды заиграла улыбка.
- Винсент, ты это слышал? - восторженно посмотрел он на мужчину.
- Ну и? По-моему, тебя не в первый раз заказывают на радио, - без особого энтузиазма ответил тот.
- Да не в этом дело! Просто это то самое радио, на которое мои песни отказывались брать. Наверное, они сейчас очень сожалеют об этом, - ехидно усмехнулся Флой, потирая руки, точно злодей из какого-нибудь мультфильма.
- Мы приехали, Флой. - коротко ответил Винсент и открыл дверь. Маккартни удивленно моргнул и вылез следом за менеджером.
Для новорожденной звезды было совсем непривычно записывать что-то в специальных студиях, а не в домашних условиях, как он привык. Конечно, парень слегка волновался и то и дело облизывал пересыхающие губы. Он не мог сосредоточиться на работе, вследствие чего начало записи альбома было не самым удачным. Парень вел себя как ребенок: дурачился, часто бегал в уборную, чпокал, цокал, булькал и издавал другие непонятные звуки в микрофон, совсем не желая заняться делом. Винсент ругал своего подопечного и заставлял его снова и снова перезаписывать одну и ту же песню. В конце концов Маккартни взял себя в руки, и тогда дело пошло как по маслу. Но работы было много, поэтому репер вернулся домой поздно ночью. Еле передвигающий ноги от ужасной усталости, он "дополз" до своей спальни и рухнул на кровать. Так и уснул.
Неделю или две юноша мог спокойно заниматься своими делами. Спать до обеда, лениться, сколько влезет, лежа на диване, устраивать вечеринки или просто валять дурака, чем он по большей части и занимался. Парню сначала нравилось бездельничать, так как после своего "взлета" ему не часто доводилось отдыхать, но под конец недели Флой заскучал и не знал, куда податься. Винсент советовал ему взяться за написание новой песни. "Творческий кризис у меня..." - отвечал лишь Маккартни и со вздохом клал трубку. В таких мучениях прошла и вторая неделя, а потом и начало третьей. И если бы менеджер не позвонил однажды в первой половине дня, юноша так и умер бы со скуки.
Диалог их был довольно коротким:
- Ты жив?
- Угу, - угрюмо пробубнил парень.
- Включи телевизор, - весело произнес мужчина и повесил трубку. Флой лениво встал с дивана и стал искать пульт, вороша диванные подушки. Отыскав нужную вещь, он включил телевизор... и завис. С экрана на него смотрела симпатичная ведущая и рассказывала о недавно появившемся в продаже альбоме Флоя Маккартни под названием "The Best". "Этот молодой человек вызвал бешеный ажиотаж во всем штате. У прилавков магазинов происходит невероятная давка, в которой замешаны практически одни лишь девушки", - на этом моменте крупным планом показали ту самую "давку", а ведущая продолжала говорить: "Похоже, в скором времени юноша будет на вершине нашего хит-парада. С вами была Джессика", - снова телефонный звонок, который не дал парню досмотреть новости до конца:
- Ты это видел?
- Даа... Шикарно! - блаженно протянул юноша.
- А то! Уровень продаж просто кружит голову. Ты становишься настоящей звездой, и вообще, это не подходит по формату нашей станции.
- Что? - Флой моргнул, и неожиданно роскошные апартаменты, в которых он находился минуту назад, превратились в его старую квартиру, а сам он сидел не на мягком диване, а на своей кровати.
- Я говорю, не подходит ваша песня нашему радио, - властный голос Винсента вдруг стал таким писклявым и девичьим. На том конце положили трубку, а Флой еще долго продолжал неподвижно сидеть с глазами по пять рублей, медленно переваривая свое возвращение в реальность. Кто знает, может то был вещий сон и когда-нибудь...