Художник, как же ты прекрасен!
Со лба волос спадающую прядь
Руки привычным жестом убираешь,
И начинаешь на холсте писать.

Улыбки женщин, и мужские руки,
Глаза детей, и шрамы стариков,
Обрывки времени, и радости, и муки,
И яркие мгновенья снов.

Ты тени превращаешь в звуки,
Я слышу их, я ощущаю тех,
Кто, расставаясь с этим миром, плачет,
Но не вернуть земных утех.

Они уходят, мы уйдем за ними.
Они уходят, нас зовя с собой.
И ночью, ближе становясь, мы ускользаем,
В дневной свой возврвщаясь непокой.

Ты знаешь обо всем, и ты смеешься
Над нами, кто не знает ничего,
Но ведь и ты однажды спотыкнешься,
Так до конца и не познав всего.

И ты уйдешь, и тень твоих улыбок
Останется истерзанным холстом.
Эабудут, или не забудут люди,
Тебе не суждено узнать о том.