Тот город, что, смеясь, летает

Среди осколков миражей.

Он чьи-то души окрыляет,

И мир вращается быстрей,

Когда, из хаоса проспектов,

Из перекрестков, из границ

Свою внести пытаясь лепту,

Он заставляет нас любить,

Любить неистово и нежно,

Любить, на свете обо всем

Забыв. И так порой небрежно

Он разливает свой мотив

Над нашей сухостью мятежной,

Над нашей черствою душой,

Над ленью, нас несущей в бездну,

Где нам пристанище покой,

Которого никто не ищет,

Но за которым все бегут.

Мы ищем дни и ищем ночи,

Мы ищем искренность в словах,

И сны становятся короче,

И тает время на губах.

Испепеленные надежды,

Однообразные мечты,

И запыленные одежды,

И я не я, и ты не ты.

Тихонько в дверь мою стучится

Посланец города того,

И что-то может не случится,

И, может быть, из-за него.

Мы возвращаемся оттуда,

Но не становимся добрей.

Всё также верим, верим в чудо,

Но тени на стене черней.

Сплетая молодость и старость,

Они кружатся и зовут,

И надвигается усталость,

И боль за всех, кто там и тут.

Все откровения пророков,

И одиночество царей.

Мы здесь за всех и понемногу

Стоим у каменных дверей.

Не находя простого смысла,

Мы ищем город, что вдали

На грани высоты и мыслей.

Нам это нужно. Нужно ли?