Смеркалось. Прямо по реке
Шёл человек в пальто старинном.
Он старый зонт держал в руке,
В портфеле нёс своём былины.
И, словно шпагою, зонтом
Сбивал пожухший лист с берёзы.
Как оказалося потом,
В портфеле нёс своём он грёзы.

Прошёл тот человек до сквера, на лавку сел, мольберт достал
И на потрёпанном мольберте он только имя написал.
То имя было непростое, он Осень звал, он Осень ждал.
А вдруг из золотого клёна и вышла та, кому писал.

Его любовь, его признанье - царица дивной красоты!
Он ей загадывал желанья, дарил он ей одной цветы.
То была Осень золотая, в багряном платье до земли.
Её речам, казалось, звёзды да туманы внемли.

И человеку улыбнулась Осень, поправив сказочный наряд:
- Давно скучала по тебе, мой милый.
- Я рад.

- Наслышана о подвигах твоих я. Ты встречи ждал, мой дорогой?
- Лишь Небо видит - лето торопил я. Оно ушло, и снова ты со мной.
- То истина, и нет её дороже. Сказало лето мне всё о мечтах твоих...
- В моих мечтах лишь ты, моя златая Осень. И время это - только на двоих.

Смеркалось. Шумел в листве прохладный ветер,
Принёсший в город дождь и холода.
А тот, кто издавна назвал себя Поэтом,
Влюблённый в Осень, к его счастью, навсегда.