Пыль дорожная, запах полынный,
Черный, сожженной стерни нагар.
День агронома длинный, длинный…
Поскрипывает старичок «Урал».

Желтеют в полях березок колки,
А выше – дымчатого неба синева.
Но не до них. В мозгу – иголки:

«Как у комбайнов дела?
На месте ль слесаря, «летучка»?
Старье, ломаются ведь «Нивы»…
Не принесла б дождя та тучка,
Отвозят ли зерно машины?
Успеют ли сметать солому?
Проверить, пашется как зябь…
Добраться б до ночи до дому…
С отчетом бы не опоздать.»

Весь день не охнуть, не вздохнуть.
Проклясть готов был жизнь такую.
Мечтал: «Эх, если б сутки отдохнуть!»
А вот теперь о ней тоскую!