И сколько, уж, стихов ушло в народ?
Такой нет цифры, все не сосчитаешь
Но рифму порождает снова рот
О чём же будет стих - не угадаешь

И дар поэту падает с небес
Его писать фортуна вдохновляет
Он ангел белокрылый, он же бес
И прошлое своим стихом вскрывает

Прощения он просит не всегда
Пусть дерзок слог и вместе с тем ранимый
Пылать его настала череда
Судьбы ветрами он живёт, гонимый