Мне странно жить, когда светает,
Когда за дверью дрыхнет мир,
Как будто что-то намекает, 
Что мой мирок затерт до дыр.

Когда-то дан он был на вырост,
Я рос и рос, совсем привык, 
Сперва слегка боялся выпасть,
Ну а теперь он мне впритык.

Мне жмет в плечах, и туго шее,
Нельзя дышать, хоть застрелись.
Мне тесно, душно, я потею,
Мне тесен мир, как ни ютись.

И что же делать? Нет второго,
Как нет портного, чтобы сшить,
Ну что ж, пусть мал, что тут плохого,
Его и я могу надшить.